Correspondencia

Me llegó una carta. Mis malditas respuestas en negritas.

Hola pequeña (pequeño, tarado), ayer estuve esperando toda la noche me dieras algo de tu tiempo (¿no tenías nada mejor que hacer, como alimentar a un desnutrido o devolver la vista a un ciego? yo estaba esperando que llegara la inspiración, los libros no se escriben solos... ah, cierto, la biblia sí se escribió "sola" por la gracia de tu padre el tirano...), desde la mañana observé la angustia con la que llorabas, quise consolarte pero no me diste la oportunidad, (te confundiste de tipo, yo no lloro; puteo. Ahora, ¿si viste a alguien llorar qué más oportunidad para acercarte necesitás vos? ¿que lo crucifiquen? ah, cierto, vos ni así ¬¬) también estuve cuando saliste al trabajo llena de angustia, tus manos temblaban, esa discusión te dejó abatida y olvidaste decir a tu hijo cuanto lo quieres antes de irte al trabajo. (Las autoridades cristianas y los críos, ¡qué miedo me dan!) Cuando regresaste llegaste tan cansada, te quedaste dormida mientras yo te veía y esperaba me dejaras decirte una palabra de aliento, no te fijaste que estaba allí; (¡si no vio a un intruso en su casa te necesita! ¡vos podés devolverle la vista a los ciegos! ah, pero preferís espiar a las chicas, cierto, voyeur ¬¬) despertaste con sobresalto y tardaste en tener lista la comida para Pablito, que grande está! (¿no será pariente de Saulito de Tarsito, el reprimidito sexualito, noito?) Te aferraste a él, con mucho dolor (dale diez minutos para ir al baño antes de darle el desayuno y vas a ver como ya no le duele...) y en silencio quisiste encontrar que comprendía tu angustia, mi querida Rosa él es sólo un niño… (ajá... bueno, los cristianos tienen amigos imaginarios sin importar la edad, así que no sé si alguna vez dejan de ser niños).

Desde pequeña te vi crecer, (cof cof voyeur cof) estuve cuando salieron tus primeros dientes, (sí, claro, y yo te creo que vos le mirabas SÓLO los dientes...) cuando tuviste fiebre alta y te ponían pañitos para bajarla, (¿pañitos o el termómetro en el orto?) cuando te graduaste e invitaste a tu novio, el hombre que hoy es tu esposo y padre de Pablito; (que aburrida, se caso con el primero que tuvo huevos para... ah, ya capto, nadie más tenía huevos para encamarse con la pobre Rosa, tan fiera es?) también hubiera querido me dejaras decirte en esos momentos cuánto he esperado me permitas poder sentarme a tu lado y charlar…! (seh, charlar... lo admito, tenés huevos)

Hoy desde muy temprano esperaba que tuvieras algo de tiempo para contarme tus problemas, (¿y vos se los ibas a solucionar en tus misteriosos caminos?) pero otra vez saliste tan apurada a tu trabajo pero como siempre me quedaré aquí al pié de tu puerta esperando que a lo mejor cuando regreses tengas algo de tiempo para darte cuenta que sigo aquí para poder decirte que soy tu amigo y que te quiero!… (y sí, siempre hay un pero y con quererla le vas a pagar las expensas, los impuestos y los útiles para la escuela del pobre pablito. ¡Pobre Rosa, con ser tan fea ya tiene suficiente, pero encima tiene amigos como vos, payaso!)

Siempre con amor…
Tu Amigo Jesús!!

(Siempre con el mejor servicio, Cooperativa Lobo & Lucifer - Helados Calientes las 24 hs, envíos a domicilio, descuento para amigos imaginarios)

FUENTE: Blog Cristiano

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¡Feliz día, queridos primates!

Feliz día a todos los primates del planeta, incluso a los creacionistas :)

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Efemérides

Nada que agregar.

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ABORTO: "¡Viva la muerte!" gritan los defensores de la vida

“¡Viva la muerte!” fue el grito entonado por los fascistas en la universidad de Salamanca en 1936. Narró la anécdota, si la memoria no me traiciona, Miguel de Unamuno, quien falleció poco tiempo después, quizás de tristeza.

“¡Viva la muerte!” es la expresión que mejor resume la esencia del fascismo; es el motivo por el cual muchos se posicionan como antagonistas. No se confundan. Hollywood no tiene mucho que ver con esto.

Los que exclamaron “¡Viva la muerte!” fueron los mismos que afirmaron ser defensores de occidente, de la civilización y, como no, de la vida.

Hoy, en defensa de la vida, se oponen a la regulación del aborto por parte del Estado. Puede parecer obvio, puede parecer que están en lo correcto, pero la realidad nunca es simple.

Todas las mujeres condenadas a causa de un aborto tienen una característica en común: son pobres.

Las hijas de los adinerados no son denunciadas. Esos abortos, que también existen, nunca salen a la luz. Los pudientes pagan clínicas con tecnología de punta. Las intervenciones se realizan en condiciones sanitarias óptimas, con riesgos mínimos.

La mujer pobre debe abortar en el comedor de una vecina. Sin atención profesional, sin elementos esterilizados, con peligro de infección letal o desangramiento o ambas cosas. Y no hablemos de la carencia total de contención afectiva.

Ambos son procedimientos clandestinos y, al menos de momento, ilegales. No obstante, hay una diferencia evidente. ¿O acaso no sabemos todos cuales son los nosocomios de la ciudad en la que se practican estas operaciones?

La hija del señor juez no arruinará su figura ni su futuro. Asistirá a X clínica, saldrá, será doctora en leyes y vivirá una vida color rosa.

La hija de mi vecino abrirá las piernas para que alguien le introduzca una aguja de tejer por la vagina, contraerá una infección, dejará huérfanos a sus otros cinco hijos y tendrá una muerte roja sangre.

No obstante, hay algo que es común a toda mujer que alguna vez abortó, sin distinción de clases: ambas, pobres y ricas, sufren un trauma.

Y lo sufren, en buena medida pero no exclusivamente, a causa de los valores establecidos por la hegemonía. Históricamente este milico país ha sufrido los abusos de dos instituciones: la Iglesia Católica y las Fuerzas Armadas. Y conocemos bien a ambas, pero no está de más hacer un breve repaso por significativos hechos como la inquisición, las cruzadas, el genocidio de las culturas precolombinas, entre otros; no está de más hacer un breve repaso por significativos hechos como catorce dictadores, miles de desaparecidos, represión absoluta de la libertad de expresión, entre otros.

Por supuesto este no es el factor que desencadena el trauma, en países con mayor tradición democrática, como la ininterrumpida de USA, también la mujer debe lidiar con sus fantasmas. Pero apostaría a que el peso de la historia del sitio en que nació potencia la angustia y el dolor.

¿Pero es matar el aborto? Sí. Pero también lo es recoger una flor. Un ser humano está vivo. Y un virus también. La vida es, desde el punto de vista biológico, “un estado o carácter especial de la materia alcanzado por estructuras moleculares específicas, con capacidad para desarrollarse, mantenerse en un ambiente, reconocer y responder a estímulos y reproducirse permitiendo la continuidad”, según Wikipedia, la fuente más accesible pero no necesariamente la más próxima a la exactitud.

Me dirán que no es lo mismo arrancar una flor que abortar, y estoy de acuerdo. Pero yo conozco mis motivos, por eso pregunto los de ustedes: ¿por qué es diferente?

No acepto dubitativas respuestas de manuales religiosos. Quiero convicciones. O, al menos, que admitan que no tenemos que hablar de vida, sino de persona.

¿Cuando se es una persona? Quizás es una pregunta necesaria pero muy poco realizada. Aún cuando los juristas indiquen que JAMÁS se debe redefinir el término persona.

Miro mis uñas. Son parte de mí. Lo mismo mi pelo. Mi barba. Pero no son yo. Son puñados de células que, en general, se mantienen con fines estéticos.

¿Y un feto es una persona? Lamento informar que en el momento inmediato posterior a la concepción un feto no es más que un espermatozoide (una célula) fusionado con un óvulo (una célula), es decir, un cigoto. El cigoto humano no es distinto del cigoto de un hongo. No poseen emociones. Ni recuerdos. Ni tienen modo alguno de sufrir porque no tienen sentidos y, por ende, no son capaces de recibir estímulos de orden empírico.

El aborto anula la existencia de una persona en potencia, pero no acaba con una persona real, nunca más claro, no acaba con una persona de carne y hueso.

Y acá hay un dato interesante: la cantidad de personas permitidas por nuestro ADN supera con creces el número de personas que existen. Cada espermatozoide que no alcanzó un óvulo es una persona en potencia que jamás conoceremos. Guitarristas mejores que Blackmore. Poetas superiores a Blake. Científicos más brillantes que Darwin. O, sin más, buenas personas.

Dicho en otros términos: la naturaleza tiene un mecanismo donde juega la potencialidad de la existencia. Y esto, mis amigos, tiene el significado que ustedes quieran darle. Yo sólo les menciono un hecho.

Permítanme mencionar otro hecho. Hay fetos que se gestarán por completo y, aún así, no vivirán. Hay ocasiones en que, simplemente, el organismo no será capaz de sobrevivir fuera del útero, por diversos motivos. Esto, con la tecnología actual, puede saberse desde las primeras semanas de embarazo.

Una mujer en tal situación debe sufrir un trauma muy superior al del aborto. Debe gestar durante nueve meses un hijo que no vivirá. En la práctica lleva en sus entrañas un cadáver y nada más que un cadáver. Jamás hablará. Jamás la abrazará. Jamás lo sostendrá en sus brazos. Todo cuanto podrá hacer es enterrarlo.

En algunos países, aunque el aborto sea ilegal, en tales condiciones, excepcionales sin duda, se permite interrumpir la gestación. Reitero: en algunos países. No en todos. En Chile, por ejemplo, el sistema obliga a la mujer a continuar con la gestación.

Y en este punto me gustaría señalar algo que debiera tener en cuenta la mitad de ustedes antes de tomar posición: es fácil oponerse cuando se es hombre. Nosotros no lo experimentamos más que como testigos. No es nuestro el peligro de morir en el comedor de la vecina, no es nuestro el cuerpo donde debe gestarse el feto.

Me atrevo a decir que, en demasiadas oportunidades, demasiados de nosotros, juzgamos por el simple hecho de vivir insertos en una sociedad patriarcal que, aún hoy, privilegia al género masculino.

Son demasiados los factores que no tomamos en cuenta a la hora de hablar. Sí, hay preservativos gratuitos provistos por el estado, pero no educación para todos. Todos los que nacimos a partir de 1980 fuimos bombardeados por la televisión con el mensaje que nos indicaba que usáramos preservativos, pero eso no significa que estemos formados. Sólo estamos informados. Y con eso no alcanza.

¿Qué hay del sempiterno “de eso no se habla”, aún tan presente en muchos sitios, como por ejemplo las provincias feudales? Si una chica de trece años no puede preguntar a un adulto cómo cuidarse a la hora de disfrutar de su cuerpo, ¿cómo podemos pretender que exija a su compañero que utilice un profiláctico?

Esto se nota mucho más en los sectores humildes. En las villas, entre gallinas, en los chiqueros, los excluidos, los silenciados, los que desconocen la existencia de un mundo más allá de la mugre.

Saben que existen los métodos anticonceptivos pero, quizás, nunca se plantearon el utilizarlos. Porque el chico de 15 años que trabaja como jornalero se limitó, como mucho, a decirle a su noviecita de 12 “Tomá pastillas” y ella no tiene idea de cómo conseguirlas, o no comprende que el ingerirlas, para que sean efectivas, debe ser un hábito.

Y lo cierto es que al sistema nada le conviene más que una sociedad ignorante, porque así es más dócil y, por ende, más manipulable, funcional a sus fines; a los fines de las corporaciones, que están interesadas en vender miles de cosas que nadie en verdad necesita. Sí, amigos míos, el cartonero también tiene celular.

Y la Iglesia, esa que no dudó en masacrar culturas enteras, sólo se preocupa por los nacimientos. Defiende el parto, no al individuo. Defiende el bautismo, defiende su bolsillo, repleto gracias al trabajo de todos nosotros, ya que la mantiene el Estado. ¿Y luego me hablan de moral? Excluyan tal concepto de esta discusión, por favor.

Así nos quieren: pobres e ignorantes, meras ovejas guiadas por un siniestro pastor.

Y luego los hijos de los pobres nacen al desamparo. Al frío. Al hambre. A las calles. Vienen a soportar la exclusión económica, social y cultural. Y tienen que ser buenos pobres, conocedores de su lugar, allá, al fondo de la putísima jerarquía. El resultado es violento. Pero no importa, pedimos mano dura y, tras defender a ultranza la vida, reclamamos al gobierno la pena de muerte.

Porque al negarnos a una debida regulación del aborto, gratuita y en condiciones sanitarias dignas, este es el resultado. Una vez más, “¡Viva la muerte!”. La de la mujer en el comedor, la del crío en las calles, la del peatón en un asalto.

No han cambiado nada desde 1936.

Por un aborto legal, seguro y gratuito, para los que DE VERDAD defienden la vida.

Diego Nieto | Maldito Lobo

www.unamaldicion.com.ar

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Algunos...

Algunos, mientras más rebeldes se muestran, más sumisos son.

La palabra SHOW es una voz anglosajona. Significa, literalmente, MOSTRAR. O, para ser exacto: EXHIBIR.

Es bien sabido que la pintura en una galería se exhibe, visto que es una obra de arte y su objeto es permitir la contemplación de todo aquel que no sea su creador. Lo mismo ocurre en los escenarios, con la música en vivo. O al menos eso nos hacen creer.

Incluso los productos en las góndolas de los supermercados. Son formas de existir. No las únicas posibles. Podemos imaginarnos otras. De hecho, existieron otras. Ningún tractor se exhibió en Moscú en 1950.

¿Pero qué pasa cuando el producto es el ser humano? Pasa… el siglo XXI. Ahora no son sólo las putas en la esquina, o en las vidrieras si vive en Ámsterdam.
Hoy la prostitución es el deber ser, el paradigma esencial alrededor del cual se construye la sociedad. VENDETE es la consigna. Pero los cupos son limitados. Así que para validar este comercio lo imponemos a la comunidad como modelo de conducta.

Sí, LO, porque vos y yo también somos responsables, por acción o por omisión.
Fijate, desde la caja boba Juan Salvador Pelotudo muestra gatos pulposos a diestra y siniestra. Y de pronto la silicona es la vacuna contra el rechazo social.
Fijate, la televisión es un reciclaje continuo de una novelita barata repetida cada noche alrededor de un concursito de baile. ¿Miramos como bailan? No. Ustedes miran culos y tetas, no mientan. Sean inteligentes como el que suscribe: miren porno. Hay minas desnudas pero no sapucays involuntarios de algún animador potentado económicamente por nuestra imbecilidad criolla. Y no digan que no somos imbéciles.
Somos los que votamos al fascistoide Perón. Somos los que votamos al inútil De La Rúa. Somos los que rendimos homenaje a genocidas como Roca. Somos los que vitoreamos a dictadores como Videla. Somos unos pelotudos.

Y lo peor no es nada de lo antes mencionado. Lo peor es que esto es lo que consideramos transgresor. Como cuando creímos que Hanglin con su nudismo transgredía. No me sirve de nada que un periodista que se pasea en pelotas si defiende a la derecha. Es decir, si defiende a los sectores que cada día son más adinerados a costa de que otros sean cada día más pobres.

Si defiende a instituciones jurásicas como la Iglesia Católica, siempre enemiga del progreso social y amiga de los neo señores feudales y el oscurantismo. Si defiende la alienación del chiste fácil, las tetas, los argumentos de cuarta que, de tan mediocres, parecen haber sido escritos por Coelho, Corín Tellado y la autora de la saga Twilight, que no me importa lo suficiente como para recordar su nombre.
No me sirve de nada pasar del sexo tapado de los días de los dictadores, donde el 69 era subversivo, a coger sin tapujos como hoy, si todavía hablamos en voz baja de regular el aborto en un marco legal, seguro e higiénico, privilegiando la vida de la mujer por sobre la potencialidad que albergue cualquier puñado de células.
Es lo que tenemos que gritar desde los tejados. Estemos a favor o en contra, pero tenemos que gritarlo. Si cientos de miles en dos siglos sangraron para que tengamos el derecho, legítimo e inalienable, de hacerlo.

Pero… no. Mejor apoltronarse en el sofá, mejor permitir que un Juan Salvador Pelotudo nos cuente como es el mundo. Mejor, ¿no?
Los problemas son ajenos. Eso sí, me permito darles un único consejo.

El que quiera rebelarse, que se pare frente a una cámara con un traje de buzo.

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Las Cloacas de la (In)Seguridad

1- Los Mecenas de la Secta del Gatillo

Nosotros, sociedad, hemos atestiguado hasta el cansancio el bombardeo de reduccionismos que la clase política utiliza para intentar explicar el fenómeno que llamamos INSEGURIDAD. Los dirigentes señalan con el dedo el fétido pozo del que ha surgido el demonio que posee a la sociedad, todos tienen sus falaces soluciones. Acá, la derecha, demanda bajar la edad de imputabilidad y endurecer los castigos. Acá, la izquierda, demanda “compartir la riqueza del mundo”, como si el último siglo no hubiese probado que el económico es sólo uno de los múltiples aspectos de la brecha que divide la sociedad en clases.

La diferencia se encuentra tan sólo en los matices. De los pseudo revolucionaros no-obreros a los tragasirios de misa diaria (enemigos del aborto pero amigos de la pena de muerte), todos insisten en minimizar las causas, derramar lágrimas de cocodrilo por las consecuencias y soslayar la verdad que se halla oculta tras el velo de la mentira de estado.

Lo cierto, lo evidente, es que el crimen no sufre un desborde, cómo sí ocurre en México y en Brasil, porque es regulado. La obvia pregunta es por quién. Y la (aún más) obvia respuesta es por aquellos que poseen el monopolio de la violencia pública legal. Sí, la policía, aparcero.

La policía cumple tres funciones esenciales no para la sociedad, sino para el estado. A saber:

A) Disciplina

El sector que sobra, los excluidos, Los Nadies, los que no tienen acceso a la educación, a la salud, al trabajo. Son criminalizados. Si antes la subsistencia era dura, hoy es imposible. Se los convirtió en el caldo de cultivo del crimen. Son los que no tienen derecho a nada. Y si tiempo atrás el pobre era al menos un obrero y, como tal, un necesario engranaje de la maquinaria, hoy ya ni siquiera eso es. Escoria, el desecho, el que no sirve para nada. Su única posibilidad de subsistencia es tomar lo que el mundo le niega desde la cuna.

B) Regulación

Las famosas “zonas liberadas” son producto de la regulación del delito. Los uniformados ponen las reglas del juego. Controlan las apuestas ilegales, la prostitución, la trata de blancas, el comercio de objetos robados, el tráfico de drogas. Son partícipes directos del proceso. Todo esto apunta a mantener el termómetro dentro de los índices aceptables. Lo contrario generaría una tercera fuerza hegemónica que compitiera con las corporaciones y el estado: las mafias.

C) Financiación

El presupuesto provincial para mantener en actividad a la fuerza es insuficiente. La participación en el delito, como reguladores, es el ingreso necesario para que los patrulleros puedan transitar las calles y las armas puedan ser disparadas.

Así, el estado posee una fuerza policial que mantiene a raya el crimen y se autofinancia. El modelo funciona a la perfección para sus propósitos.

¿Cual es el grado de responsabilidad de los funcionarios?

Ante tales afirmaciones oir a quienes se rasgan las vestiduras gritar a viva voz “No se puede generalizar”. Acá generalizamos. Y no es un capricho, la propia realidad lo demanda.

Existen dos formas de corrupción. Por acción y por omisión. Cada individuo que observa el problema y prefiere mirar hacia otro lado, cuando su trabajo es proteger al ciudadano, es un cómplice. Sin excepciones.

¿Es posible ser parte de la institución y no conocer sus cloacas? Sí. Durante el primer cuarto de hora. A partir del minuto 16 se atestiguan ya los primeros atropellos.

En la práctica, no nos engañemos, que un policía vea a su comisario traficar y no haga nada al respecto no es lo mismo que ver traficar a cualquier otro y adoptar la misma actitud.

Las vendettas intestinas no le permitirían continuar su vida con normalidad. Pero eso no lo justifica ni mucho menos.

Al final del día lo que tenemos es una institución corrupta. No ciertos elementos, no algunos individuos, sino una institución completa.


2- Sigue Al Líder


Según consigna Ragendorfer en su ensayo socio-político “La Bonaerense”, la mecánica psicológica empleada en el adoctrinamiento policial es una forma básica y primaria del adoctrinamiento de masas del nazismo.

Fromm, en “El Miedo A La Libertad”, explica que en Alemania se construía la mentalidad del sujeto de modo tal que aquel que no fuera un perfecto engranaje ario, tal como consignaba la visión del Fhürer, nada sería. En la policía bonaerense, como en la de las provincias demás provincias, todo comienza en el entrenamiento básico del individuo. Se vive inmerso en un sistema que da al ingresante la más baja posición imaginable dentro de la jerarquía: a duras penas le permite creer que es aún humano.

Llamarle “sanguijuela” al futuro funcionario y obligarlo a arrastrarse hasta los pies del instructor es algo normal. Y suave comparado con el resto de los actos que componen el Show Del Entrenamiento Para El Cinismo Postmoderno. A través de la constante denigración se pierde la dignidad, por lo que es realmente simple que la conclusión final de la víctima es que no tiene derecho a nada. Cuando finalmente, tras largas penurias, los hombres y mujeres egresan y alcanzan la tan ansiada obra social, el trabajo fijo, el sueldo a fin de mes, van a parar a distintas comisarías donde los peces gordos, poco a poco, les revelan la inmundicia que se guarda -no esconde, sino guarda- bajo la alfombra. Progresivamente, a base de pequeños favores (un auto a comprar en cómodas cuotas, un departamento que puede ser alquilado sin presentar garantías, etc.) las cúpulas ganan la confianza de sus subordinados y comienzan a hacerlos partícipes de sus negocios. El resultado es una persona que se corrompió sin tener consciencia de ello y que ve un benefactor en aquel que lo inició en la delincuencia.

Y quienes no se corrompen son incapaces de obrar en contra de los hechos. No pueden proteger al ciudadano. Cómo hemos explicado, son cómplices.


3- Se Viene El Estallido...


Ocurrió en el Bronx, NY, USA, ocurrió en Medellín, Colombia, ocurre en Argentina. El alto grado de exclusión de un amplio sector de la sociedad genera violencia extrema. Los que no tienen nada deben poseer algún tipo de patrimonio para subsistir. Al no poder abastecerse de bienes por las vías legales, incurren en el delito.

El crimen reporta beneficios económicos, cierto grado de status, respeto de algunos. En otras palabras, otorga un modo de inclusión que devuelve al sujeto al estado de PERSONA.

Según los indicadores oficiales, en las cárceles del país aumenta la presencia de mujeres de entre 50 y 60 años procesadas por tráfico de drogas. Son primerizas, no poseen antecedentes. Los tiempos modernos cada día dejan menos lugar para las viejas prácticas que ayudaban a subsistir a las mujeres solas ya entradas en años. En el siglo XXI, al parecer, es menos la gente que busca curanderas o pretende echar mal de ojo a algún enemigo.

Los sectores marginales se han transformado en una verdadera bomba de tiempo que no puede ser desactivada con planes trabajar ni asignaciones universales, que son paliativos pero no soluciones.

Así es como arribamos a lo acontecido pocos meses atrás en Bariloche. Represión al más pobre, brutalidad policial, fusilamientos y luego... una marcha a favor de la “mano dura”. Todo esto sucede con aval de las clases altas. Las mismas clases altas con las que la clase política se encuentra en connivencia desde tiempos inmemoriales. Con y sin Sociedad Rural.

Independientemente de los lobbys ante los que responde, el gobierno Kirchner, que en rigor de verdad es el menos nefasto de cuantos han pisoteado este país, saca un cero en materia de seguridad.

Al igual que todos y cada uno de los anteriores, milicada incluida. Las dimensiones reales del problema sólo se comprenden cuando se toma consciencia de la bifurcación del camino. Por un lado, todo puede seguir como está. Por el otro, estas fuerzas pueden decidir que ya no serán funcionales al gobierno e independizarse. ¿Qué sigue? Probablemente inversión legal de fondos obtenidos por medios ilegales. Porque de momento el dinero se lava, es decir, se busca un medio justificar su posesión. ¿Pero qué ocurriría si ese dinero pasara a financiar otro tipo de actividades e instituciones?

Retomemos el caso de las favelas en Brasil: ante la ausencia del estado los narcos satisfacen las necesidades de la comunidad en la que operan, donde viven sus clientes y soldados, ganando así un leal ejército.

¿Y si la mafia que controlara todo fuese una policía que no rinde cuentas al estado? ¿Qué tipo de leyes y regulaciones podrían ser implementadas? ¿Cuales podrían ser derogadas? ¿A qué grado ascendería la impunidad de unos y otros?


4. Que Prometeo No Pierda El Bondi

“Ellos mandan hoy porque vos obedecés”

Albert Camus.

Hay dos grandes verdades que deben ser dichas antes de abordar el cierre de esta nota:

HECHO UNO: La inseguridad es verídica. La exageración desmedida de los medios de comunicación también. Los índices son alarmantes, pero no críticos.

HECHO DOS: Como atestiguan los países que apelan a la “mano dura”, los castigos excesivos, la pena de muerte y la disminución de la edad de imputabilidad ni siquiera merman los índices de violencia. Resultan infructuosos y sus consecuencias son sólo más exclusión y brutalidad.

¿Cómo se crea una sociedad segura?

Educación + salud + integración + dignidad + equidad de oportunidades – policía sanguinaria y homicida = justicia. O, al menos, algo no tan violento.

El estado no va a cambiar las reglas del juego porque le resulta funcional. No hay políticas de prevención, como las propuestas en el párrafo anterior, porque eso no acarrea beneficios políticos.

Las vergonzosas condiciones cuasi inhumanas en las cárceles no serán solucionadas porque el inconsciente colectivo cree que el criminal debe sufrir mientras está privado de la libertad, en vez de comprender ese período como un modo de rehabilitación.

Los humildes seguirán siendo prescindibles para el sistema. Su vida seguirá valiendo menos que la bala que los mata, a decir de Galeano.

El único modo de solucionar esto es tomar las riendas de la carreta, nosotros, los afectados por el problema, a través de la ACCIÓN DIRECTA. Pero eso será material para un futuro artículo.


FUENTES

La Bonaerense (Rodolfo Ragendorfer | Carlos Dutil)
El Leviatán Azul (Marcelo Saín)
Veintisiete Años En Argentina (Yo Mismo)

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Nosotros

Mi quinto libro al fin liberado. Con ustedes, NOSOTROS, la novela que no ganó el PREMIO EMECE 2010.

Sinopsis:

NOSOTROS es la historia de un regreso, como suele ocurrir en los textos de Diego Nieto. NOSOTROS transcurre en La Ciudad, como suele ocurrir en los textos de Diego Nieto. NOSOTROS está protagonizada por un tipo oscuro y violento, como suele ocurrir en los textos de Diego Nieto. NOSOTROS no incluye dioses ni demonios, mitos ni leyendas, a diferencia de lo que sí suele ocurrir en los textos de Diego Nieto. NOSOTROS es la historia de todos, es el acontecer de quienes, sin saberlo, hemos sido declarados enemigos de Ellos. ¿Y quienes son ellos? La ESCUADRA, una banda de neofascistas mitómanos dispuestos a todo para alcanzar unos objetivos que ni siquiera ellos tienen muy claros.

Click en la imagen para descargar.

UPDATE: 83 descargas en una hora... ya me da miedo :P

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Derrota

A veces se gana (casi nunca) y a veces se pierde (casi siempre). Yo gané una sola cosa en mi vida: una pastafrola. En una rifa del jardín de infantes, en 1988. Y encima estaba quemada.

Todos DEBÍAN ganar al menos una vez, por eso me tocó. Y me tocó la peor de todas. Mi vieja -y las viejas de todxs los demás- hacían tortas copadas. La más chota fue para mí. C'est la vie, me dije. Algún día se tendrá en cuenta más que la moneda de la rifa y llegará mi hora.

Creí que la hora había llegado. Pues no. Participé en el premio EMECÉ con una novela que permanece ignota... y perdí. No hay premio. Ni mención. Y no figuré entre los finalistas.

Todo el tiempo, mientras escribía y mientras esperaba por el fallo, quise pensar que no iba a ganar. Así aceptaría bien en su momento la derrota, que es, en general, lo que me ocurre ahora.

Pero las cosas nunca son tan simples. En el fondo siempre albergué una esperanza (pequeña pero real). Quizás no el premio... pero ALGO. Me hubiese gustado al menos figurar entre los finalistas. Pero no. Resulta que soy de montón, al menos para Tununa Mercado, Martin Cohan y Fabián Casas, los jurados.

No estoy deprimido ni bajoneado. Ni siquiera triste. Pero... bueno, ya saben. Tenía fe. Sí, yo tenía fe en algo. Esto sólo refuerza mi vieja apreciación: la fe es irrelevante.

¿Será que es una buena novela la que presenté? Lo sabrá el diablo. A mí no me pregunten (a los jurados tampoco, por supuesto). Algo tendré que hacer con ese libro. Ya veré qué. Tendré que consultar. Si a alguien le interesa leerla, que se manifieste, resulta un poco frustrante tomarse tantas molestias (como diseñar portadas y armar el archivo pdf, que nunca es tan fácil como parece)para que nadie lo lea.

Me toca aceptar la derrota con la frente en alto. ¿Alguien me presta una escalera?

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Convergencias

Decía José Pablo Feinmann, en su ensayo La Sangre Derramada, que uno de los grandes problemas contemporáneos en la lucha de los oprimidos es el desconocimiento de aquellos que transitan las mismas epopeyas en frentes distintos.

El piquetero que corta la ruta para defender su empleo sin auxiliar al docente en paro que defiende su sueldo. El docente en paro que no apoya al estudiante que toma un colegio en reclamo de mejoras edilicias. El estudiante que no defiende al piquetero. Un círculo vicioso donde distintas guerrillas combaten las nefastas actitudes de la hegemonía sin unificar fuerzas; sin comprender que su adversario es uno, como uno es el problema.

En el panorama actual el Hombre En Serie, ese, el que José Ingenieros llamara mediocre, se desentiende del Todo. No es de su incumbencia el destino de piqueteros, docentes ni estudiantes. Ni de inmigrantes, ni de villeros, ni de nadie que no sea él mismo. Es un indiferente. Le da igual todo lo que no le afecte de modo directo. Un producto de la globalización que tanto aterrara a Feinmann en su libro antes mencionado.

Pero por otros lares suenan los tiros. El filósofo publicó su obra en 1998. Un año antes de La Batalla de Seattle. Un año antes que los norteamericanos ganaran las calles para protestar contra la Organización Mundial de Comercio, un año antes de la eclosión del Movimiento Antiglobalización. A raíz del llamado de sindicatos, ecologistas, docentes, periodistas, feministas, anarquistas y algunos individuos sin mayor ostento de ideas que la pura consciencia y solidaridad, el pueblo (y esto no es retórica populista) pisó el pavimento y dejó oír su voz.

No se triunfó, pero se sentó un precedente. Desde 1999 hasta la fecha las convocatorias han aumentado progresivamente. Los activistas de distintos sectores comienzan a comprender que el problema de uno es de todos; que el enemigo de mi enemigo es mi amigo, por usar un cliché.

Hoy Europa sufre las consecuencias de la globalización: la crisis económica. Y, como ayer, se busca un chivo expiatorio; y, como ayer, el responsable a juicio de los necios es el extranjero, el inmigrante, el gitano. El único que en el siglo XXI puede ser considerado El Otro, ahora que, al menos en teoría, hemos superado la imbecilidad del juicio de valor ligado a la raza, la clase y la sexualidad.

Y hoy Francia remite a 1944. La Francia Libre y la Francia de Vichy; los que pretendían aplastar a la sanguijuela nazi y los colaboracionistas. Nicolas Sarkozy se queja de los extranjeros y su pueblo se queja de él.

El fin de semana pasado hubo manifestaciones en más de 130 ciudades en defensa del oprimido. Y, como ocurrió en Seattle, se reunieron activistas de espacios distintos: gente de derecha, gente de izquierda, militantes por los derechos civiles, militantes por los derechos de los inmigrantes, socialistas, anarquistas, Amnistía Internacional, incluso cantantes, como Jane Birkin.

¿Por qué? Memoria, quizás. Tal vez el hombre comienza a comprender las palabras de Niemöller, atribuidas a Bretch: “Primero vinieron por los comunistas, y yo no hablé, porque yo no era comunista”. Hoy vienen primero por los inmigrantes. Y los nativos gritan, porque luego vendrán por ellos. O no.

Gritan por solidaridad. Gritan por el gobierno, responsable de la crisis, que pretende culpar al inocente por sus propios errores. Gritan porque vimos esto hace setenta años. Gritan para consolidar una sociedad inclusiva. Gritan.

Y acá el obvio, y necesario, paralelismo es la referencia al Matrimonio Igualitario sancionado en julio en Argentina.

Fue militado por homosexuales, sí, pero también por personas de izquierda, por activistas de toda bandera y, especialmente, por ateos. Porque en la vereda opuesta se encontraba la ignominiosa cúpula de la Iglesia Católica. ¿Cuando el ateo será sujeto de hecho para la ley, que no contempla su existencia en ningún documento y por ende no lo protege del mismo modo que sí protege a los practicantes de todos los cultos? Nunca, si no se limita la esfera de influencia de la institución católica, histórica arpía metida en cuestiones de Estado, soez manipuladora conservadora, que pretende limitar los contornos de la sociedad, entidad dinámica si las hay.

La suma del ateo a la causa del homosexual es necesaria. Es la misma situación vista en Francia el fin de semana. Y en Grecia durante los disturbios de mediados de año. Y en Génova en 2003. Y en Seattle en 1999.

Similar al Matrimonio Igualitario es la nueva ley que regula los medios de comunicación. No es necesario repetir lo antes dicho, pero sí hay una nota obligada de por medio: el enemigo tergiversa los hechos. Miente, inventa motivaciones irreales.

La vieja ley dictatorial fue una herramienta imprescindible para el control de Argentina por parte de Videla y sus correligionarios de la Secta de la Tortura. Hoy cae. Y no es un asunto menor, no atañe sólo a los obreros de los medios de comunicación. Quien se suma a su lucha no lo hace necesariamente por oficialismo, como afirman algunos. Se hace por consciencia.

Pluralizar las manos que manejan los medios (desde donde se construye el consenso; desde donde se vende ficción como realidad y hechos como fábulas) es imprescindible para ampliar las voces que se alzan. Todos los diarios, radios y estaciones de televisión son funcionales a quienes los sustentan económicamente, pero si ya no es un único lobby quien maneja la totalidad del negocio, si las distintas facciones pueden prepararse en condiciones de igualdad para el combate, nuevos puntos de vista, antes excluidos, pueden ingresar en la hegemonía y transformarla, al menos en parte. Porque lo que entendemos como realidad desde la concepción metafísica está dado por el consenso. Desde el concepto estético que hace de un par de tetas un BUEN par de tetas hasta la xenofobia.

Así las fuerzas afines comienzan a converger. Así se unifican los frentes. Así comienza a menguar el desconocimiento del otro.

Así el señor Feinmann puede estar más tranquilo. Quizás el panorama global en el futuro inmediato no sea tan oscuro como los agoreros vaticinan. No hay nada obligatorio en la historia, ya se ha dicho, pero sí existen agendas para determinados intereses. Intereses que tienden a explotar a los muchos para beneficio de unos pocos.

Hoy los muchos comenzamos a caminar juntos. Nos aguardan años interesantes.

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Capítulo II: Solve et Coagula

Capítulo II

Solve et Coagula

3:39. La madrugada es fría. En las calles vagan, errantes e insomnes, los que insisten, con torpeza, en acompañar sus soledades. Hombres y mujeres curtidos por una realidad que, un día entre los días, les avisó que ya eran adultos, que los sueños no llegarán, que esta es su vida.

Cero camina, dubitativo, con rumbo a OLVIDO, un bar under donde se dan cita algunos espécimenes que necesita ver. Las progenies de la noche, demasiado pequeños para ser hombres, demasiado grandes para ser críos. Confundidos, sin identidad, manipulables. Y algunos que saben muy bien lo que hacen. Son estos los que tienen, quizás, las respuestas que busca.

En la puerta un individuo de dos metros finge ser el encargado de seguridad. Los brazos cruzados sobre el pecho, la expresión agresiva, mira al joven como miraría a una fosa séptica.

–Dejame entrar –dice Cero.

–No estás en la lista.

–Vos no tenés lista, Cerbero.

–No importa. Andate, Cero. Ya no sos bienvenido acá.

–¿Quién lo dice?

–Yo.

–Ya veo. Tengo algo que puede hacerte cambiar de opinión.

–Si intentás algo...

–Tomá –dice y le extiende un billete de cien.

–Los años te hicieron inteligente.

–Si así fuera, no estaría acá.

Cerbero da un paso a la derecha y permite el ingreso de Cero. Él se interna en la oscuridad, atraviesa las nubes de humo, es cegado momentáneamente por una veintena de luces de colores, empuja desconocidos en el trayecto, para abrirse paso. Contempla las mesas a los lados. No ve rostros conocidos. Camina hacia la barra. Ahí está Ágata, la anciana dueña. Se aproxima.

–Tiempo sin verte, mujer –saluda.

–Cero... –responde ella, fría, distante.

Él se sienta. Apoya los codos sobre la barra y entrelaza los dedos de las manos.

–¿Vas a tomar algo?

–Whisky.

La septuagenaria sirve. Él deja el dinero para pagar la bebida junto al vaso. Evita mirarlo a los ojos. Algo no está bien, piensa Cero. Guarda la botella y finge ordenar algo en el exhibidor.

–¿Me vas a dar la espalda toda la noche, Ágata?

–¿Para qué viniste?

–Para hablar.

–No creo que yo tenga algo que decirte.

–No sé. Por cierto, Cerbero no me quería dejar entrar. Tuve que sobornarlo.

–Espero que no lo hayás lastimado.

–Ya no le pego a la gente. Le pagué cien mangos.

–Parece que maduraste.

–No tanto como vos.

–Yo soy la misma de siempre.

–Tenés 72 años y te vestís como estas pendejas. No me jodás con eso.

Silencio. O algo que se le parece en un extraño modo. El lugar es atronado por una canción oscura y victimista de alguna banda compuesta por millonarios de Europa del este. Pero ellos dos no hablan. A la mujer le dolió el comentario. Quizás tanto como le duele el espejo. Quizás menos. Lo cierto es que la enferma.

–¿Qué buscás, Cero? No creo que hayás venido por mí.

–Respuestas. ¿Dónde puedo encontrar a Gurdjieff?

–Cerca.

–¿Todavía viene por acá?

–Está acá ahora mismo. Llegó hace una hora.

–No lo vi...

–No buscaste bien. Su mesa habitual está cerca de los baños de minas.

–¿Está acompañado?

–Siempre.

–Mejor.

Cero se pone en pie. Sólo ahora la mujer se vuelta y lo mira para hablarle. Ella siente un escalofrío recorrer su espalda.

–¿Por qué los buscás a él?

–Por Vanina.

–¿Vanina?

–Vanina, mi ex novia.

–¿Ah?

–Rubia. Metro sesenta. Iguana tatuada en el cuello.

–Buenas tetas y risa de caballo. La recuerdo. Ella fue... –Ágata no se atreve a terminar la frase.

–¿Fue qué?

–Nada.

–Decime.

–No, dejá.

–¡Decime!

–¡Ya te lo va a decir Gurdjieff!

–¡No me importa!

La anciana resopla y muerde su labio inferior, disgustada. Cierra los ojos por un momento. Luego, retoma la palabra.

–Fue Leah.

–¿Leah?

–Es el nombre con el que se la conoció después de... después de vos.

–Leah...

–Empezó a usar ese nombre mientras estaba con Gurdjieff.

–Leah...

–Sí.

–Está muerta.

–Lo sé.

Cero cierra los ojos. A Ágata no le importa. Quizás sólo a él le importa lo suficiente como para buscar una respuesta. Aprieta el papel en su bolsillo, la esquela que ella le dejara. Inspira profundo el tóxico aire del bar y, sin mediar palabra, camina con rumbo a los baños.

Ahí está Gurdjieff, acompañado por dos chicas de unos veinte años. Él no le habla. Toma una silla
cercana y la acerca, la da vuelta y se sienta con los brazos sobre el espaldar.

–Cero. Tanto tiempo –saluda, risueño, el individuo.

–No te hagás el simpático.

–Soy simpático. ¿Ya no te acordás?

–Preferiría no recordarte.

–Yo también te extrañé.

–Dejá eso. Tenemos algo que saldar.

–¿Te debo una cerveza o algo?

–Vanina.

–¿Quién?

Cero gruñe. Enseña los colmillos. Algo, profundo en su interior, comienza a arder. El rencor y la impotencia comienzan a adueñarse de su cuerpo.

–Leah –murmura.

–Ah... la chica del Magus.

–¿Magus?

–Sí. Una historia triste. Estuvo una temporada conmigo antes de irse con él. ¿Fue novia tuya también, no?

–Yo te la presenté, pelotudo.

Silencio. Las dos acompañantes de Gurdjieff se miran, confundidas. Entienden que están donde no deben, que sobran en esa mesa. Pero no se retiran.

–¿Viniste por eso? –pregunta Gurdjieff tras reponerse de la impresión inicial. No recordaba haber visto a Cero acompañado por alguna otra mujer.

–Sí. Y no.

–¿Sabés cómo murió?

–Tengo una idea.

–Vení. Vamos a tomar aire. Acá no se puede hablar.

Se incorpora y camina hacia la salida. Cero lo imita. Ya en la vereda los dos hombres fuman, como preámbulo a las tempestades que vendrán. Un clavo en el ataúd, para acercar un paso más la muerte, para comprender su naturaleza. Porque los hechos fueron tan atroces, tan macabros, que sólo aquellos que saben cercano el fin podrían imaginarlo.

–Decime lo que sabés –murmura Gurdjieff en la solitaria penumbra de la madrugada metropolitana.

–Violación seguida de asesinato.

–Sí. En pocas palabras, sí. Pero es mucho más profundo, Cero. Tenés suerte de no conocer el asunto.

–Explicate.

–¿Seguro?

–Sí.

–Nadie sabe el momento exacto, ni el lugar exacto, pero fue hace poco y cerca. Al menos cuatro hombres, aunque nadie sabe sus identidades. Fue lento, amigo mío.

–¿El asesinato?

–Todo. Antes de verla por última vez habló con algunas personas. Dijo que iba a irse, aunque no dio muchos detalles. Se preparaba para un ritual.

–¿Ritual? ¿Seguís con eso?

–Lo mío era humo y espejos. Lo sabés.

–Sí. Trucos de cuarta para impresionar minitas.

–Lo del Magus no es así. Es mucho más hardcore.

–¿En qué sentido?

–No se conforma con un polvo, Cero. Ese tipo necesita más. Siempre necesita más. Es peligroso.

–Dejá de dar vueltas.

–No quiere admiradores ni amantes. Quiere esclavos.

–¿Los consigue?

–Sí. No es efectivo con todo el mundo, pero en general se sale con la suya. No era un espectaculo agradable ver a Le... a Vanina con ese tipo. La sumisión... es indescriptible. En los últimos tiempos ella hacía cualquier cosa que él le ordenara. Cualquier cosa.

–Creo que entiendo –murmura Cero, mientras su mente se puebla de imágenes que preferiría no contemplar.

–No, no entendés –corrige el otro.

–¿No?

–No. En una ocasión la obligó a sacarse la pollera delante de todos acá a la salida del bar... –dice y se detiene, a la espera de una señal para continuar o no por parte de su interlocutor.

–Seguí –gruñe Cero.

–Le dio una botella de cerveza...

–Decilo, estoy preparado.

–Una botella de cerveza... no se sacó la tanga, la corrió nada más. Y...

–Y...

–Y la hizo me... orinar dentro. A la vista de todos. Después le ordenó que se lo tomara. Ella intentó, pero no pudo pasar el primer trago, vomitó en el instante. El Magus se enojó y le vació el contenido en la cabeza. Agarró la pollera y se fue. La dejó así en plena calle.

–Ella no sería capaz de... –comienza a decir Cero pero es interrumpido.

–No era la misma persona. Al final, no era la persona que conociste. No era la misma persona que estuvo con vos y conmigo...

Silencio. Cero aprieta los puños, iracundo, furioso. Baja la vista. Cabizbajo, intenta reprimir una oleada de ideas que acuden a su consciencia. Todos los “y si...” posibles transitan su cerebro.

–Viniste acá por una desconocida –sentencia Gurdjieff y su voz es ceniza que se esparce en la brisa de una madrugada que agoniza ya en la proximidad del amanecer.

–Puede ser.

–Es.

–¿Importa?

–Debería. Espero que no querrás saber más.

–Tengo que saber.

–Me lo temía. Lo que te aguarda es la oscuridad, Cero. Date la vuelta, seguí ahora. Olvidate de esto. Vanina ya no le importaba a nadie porque ella así lo quiso. Se desligó de todo afecto por los demás.

–¿Por todos?

–Excepto por el Magus.

–Ya veo. ¿Dónde puedo encontrar a ese tipo?

–No querés verlo.

–Sí quiero. Decime.

Gurdjieff suspira, resignado. Odia que alguien quiera vincularse con el Magus y se odia un poco por lo que va a decir.

–Él y su círculo ocultista vienen de tanto en tanto por acá, pero si querés verlo pronto no te sugiero frecuentar el bar. Lo seguro es encontrarlo en su orden esotérica.

–Ah, era con institución formal el asunto.

–Algo así. Se llama “Orden de los Ancestrales Misterios Thelemicos”.

–¿Thelemicos? ¿Cómo la Abadía de Thelema?

–Sí, le gusta Aleister Crowley. El edificio está en calle Rivadavia 1045. Lo vas a reconocer, tiene una placa en la pared con el nombre de la orden.

–Ya veo.

–No lo subestimés, Cero. El Magus es peligroso.

–No me tomo muy en serio que digamos a un tipo que ni siquiera usa su nombre de verdad.

–¿Y acaso alguno de nosotros lo hace? –pregunta Gurdjieff.

–Vanina lo hacía –murmura Cero.

Ya no hablan. Se paran uno junto al otro y observan el horizonte. Los primeros rayos de sol se derraman sobre el paisaje urbano. Es la señal que la gran bestia de cemente y concreto aguardaba para detener unos engranajes y activar otros. La ciudad despierta. Poco a poco quienes pueblan esta cruel civilización vagarán por el fabuloso Continente Gris, en busca del pan de cada día. Cero, por su parte, olvidará todo aquello relacionado con la vida. Comienza su búsqueda de La Parca; comienza su búsqueda del Magus.

Una tormenta se aproxima.

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Capítulo I: Fantasma

LOS DONES DE LA OSCURIDAD

Capítulo I

Fantasma

A Crowley, jodido genio mentiroso y manipulador.

–Ella sabía que iba a morir pronto –dice la mujer mientras las lágrimas surcan su rostro.

–¿Qué te hace pensar eso? –pregunta Cero, con voz suave, respetuosa.

–El día que... lo supimos, encontré una nota. No está firmada, pero es su letra.

–¿Qué dice?

–“No me extrañen. Los adoro” –la mujer baja la vista al pronunciar las palabras.

–Comprendo.

–Pero eso no es todo. Al día siguiente encontré otra. Y luego, dos más. No ha pasado un día sin que encuentre una nota para nosotros. Para sus hermanos. Para sus amigos. Por eso te llamé.

–¿Dejó algo para mí?

–Sí.

–¿Puedo verla?

La mujer asiente. Se incorpora y camina hasta una estantería del comedor en el que están. Toma una caja de cartón que alguna vez fuera el envoltorio original de algún calzado y examina el contenido, varias esquelas de papel. Hace un gesto de satisfacción al encontrar la que buscaba. Se la extiende al joven, quien la toma. Él duda por un segundo. Quizás es algo íntimo, sólo para él, y por eso debiera leerlo en voz baja. Pero sea lo que sea, la madre de la chica lo leyó antes. No tiene sentido guardar el secreto. Carraspea.

–Cero... mi último amor fugaz... si alguien podría haber evitado esto ese sos vos. Pero te eché de mi vida. No puedo culparte. Mi último momento de felicidad -pura, verdadera- fue a tu lado. No tiene por qué significar algo para vos. Pero para mí el recuerdo lo es todo. Sólo eso queda. Hasta siempre –concluye la lectura.

–No es tu culpa...

–Lo tengo claro –responde él.

–Pero hubiese querido que estuvieras acá para ella.

–El asunto con tu hija nunca fue demasiado serio. Lo sabés. Y a vos tampoco te gusté nunca.

–No. Nunca me gustaste. Odio a la gente sin un nombre de verdad, como vos, que no te conozco el apellido. Y definitivamente en tu DNI no debe decir Cero. No me gustás ahora, tampoco. Ni me gustaron la mayoría de los novios que le conocí. Pero a ella le importaste. Sos la única pareja, si así se te puede llamar, a la que le dejó una nota. Y lo que dice...

–Sí. Sé lo que dice.

–Vos podrías haberla salvado.

–¿Cómo? ¿Y de qué?

–De lo que sea que terminó con su vida. Vos sabés como estaba el cuerpo cuando...

–Unos amigos en común me lo explicaron.

–¿Y no te importa? –pregunta, dolida, la mujer. La indiferencia en la voz del joven la enerva.

–Sí me importa. Pero ella y yo terminamos hace dos años. Y durante quince meses no tuve ninguna noticia de su parte. Hasta... esto. Me duele, sí, pero dejó de ser parte de mi vida cuando me dejó por otro; cuando se fue con uno que decía ser mi amigo.

–No sabía eso –dice la mujer.

–Es lo que pasó –sentencia Cero y cruza los brazos sobre el pecho.

–Cuando terminó con vos fue cuando comenzó a cambiar. La ropa, las amistades, todo fue distinto desde entonces. Su vida se transformó de modo gradual. Vos me desagradás. Pero los que vinieron después... me daban ganas de vomitar.

–¿Los trajo acá?

–Sólo a uno. Era como vos, pero peor. Tampoco tenía nombre, sólo un apodo raro. Al resto de sus nuevas “amistades” las vi en la calle.

–Apodo... –murmura Cero.

–¿Qué?

–¿No sabés cual era el apodo?

–No.

–¿Y el tipo cómo era?

–¿Físicamente

–Sí.

–Alto, de tu estatura. Robusto. Tez oscura. Pelo corto. Muy corto. Tatuaje en el brazo derecho.

–¿Qué tenía tatuado?

–Una vívora.

–¿Roja, desde el antebrazo hasta la muñeca?

–Sí.

–Gurdjieff.

–¡Eso! –exclama la mujer al reconocer el término.

Cero suspira con enorme tristeza. Él los presentó. Apoya los codos en las rodillas y deposita el rostro sobre las palmas de las manos. Se toma un segundo para ordenar sus ideas. Es demasiado. Intenta no detenerse en los quizás ni en los tal vez. Ella está muerta y nada va a cambiar eso.

–¿Qué pasa? –pregunta la mujer.

–Nada –responde él y se pone de pie. –¿Qué te dijo la policía?

–Que se van a comunicar en cuanto tengan novedades.

–Típico. Creo que voy a investigar esto por mi cuenta.

–¿Qué?

–Voy a buscar al responsable.

–¿Vos?

–Sí.

–Nunca fuiste muy normal vos.

–No es novedad. Alguien tiene que hacerlo.

–La policía...

–La policía está compuesta por un manojo de ineptos. No encontrarían la torre Eiffel en medio de París –interrumpe él.

La mujer no responde. Perdió una hija y ese hombre no pretende consolarla. De todas formas, intuye que sus intenciones son benignas. Y quizás descubra algo.

–Me voy. ¿Puedo llevarme la nota?

–Sí... –afirma la mujer tras una duda.

Él guarda la esquela en un bolsillo y se despide con un gesto. No espera que lo acompañe a la puerta, conoce el camino y prefiere caminar solo. Tampoco a él le gusta esa mujer.

Una vez en la calle medita sobre los hechos. Sabe que el cuerpo de Vanina fue encontrado sin vida, violado y ultrajado, una semana atrás. Ella desapareció tres meses antes, pero según la autopsia había muerto pocas horas antes del descubrimiento. Tenía una serie de tatuajes nuevos que pudo haberse realizado, sin coacción mediante, durante el lapso en que su paradero fue desconocido. Además, había cientos de marcas de cigarrillo en su piel que podían, o no, ser autoinflingidos. El caso era un verdadero misterio.

Tal vez existieran pruebas en la escena del crimen, pero lo cierto, y él lo sabe muy bien, es que los forenses no van a investigar nada. Para ellos se trata sólo de otra puta muerta en la enorme e inhumana ciudad. No vale llegar tarde a cenar.

Sí. Otra puta muerta. Seis atrás supo que Vanina se prostituía en la zona del puerto. Le sorprendió. Sintió curiosidad. Incluso quiso ir a verla. Rondó las dársenas y los bares aledaños, pero jamás la vio. Eso resultó un alivio. No sabe qué le hubiese dicho de haberla encontrado. Le molestaba. Con seguridad era una exageración, pero la gente le había dicho que se la podía conseguir por un atado de cigarrillos. A veces por menos.

¿Dónde quedó esa chica dulce y alocada que compartió un breve, pero intenso, período de su vida? Quizás la madre tiene razón; quizás era otra persona al final.

Y Gurdjieff. Un cabrón malparido, un manipulador de poca monta que vivía de las mujeres. Se conocieron muchos años antes, cuando era sólo un cabrón. Había leído unos cuantos libros de esoterismo y convirtió esas ficciones en su fuente de acceso carnal al sexo opuesto.

Vanina era una persona muy influenciable. Un poco de humo y algunos espejos bastarían para convencerla de estar atestiguando magia real. ¿Y luego?

Cero enciende un cigarrillo. Sabe muy bien donde comenzar su búsqueda de una respuesta. Gurdjieff frecuentaba un círculo de lectura liderado por una tarotista, un grupo de estafadores de cuarta categoría. Será un buen punto de partida.

Palpa la esquela en el bolsillo. Decide sacarla. Relee. Recuerda de pronto algo que escuchó cuando era sólo un crío. Escribir es telepatía. Es enviar una idea, de una mente a otra, a través del tiempo y el espacio. Tarde llegó a él el SOS de Vanina. Tarde para salvarla y tarde para las lágrimas. Pero quizás a tiempo para hallar la verdad.

Los bellos en su nuca se erizan.

–Espectro –murmura.

Sin nada de esotérico de por medio, la chica se ha transformado en una aparecida, en un ánima errante, que vuelve en palabras garabateadas en trozos de papel, en ideas, en avalanchas de recuerdos y olvidos, de ausencias y anécdotas. Todo lo que fue está perdido para siempre; todo lo que fue, perdura en los ingenuos anhelos de eternidad de quienes la conocieron.

No la amó. Sólo fue una agradable compañía. Pero va a descubrir qué fue lo que ocurrió con ella porque su espíritu se ha presentado ante él y, con seguridad, lo acosará disfrazado de notas en la casa de su madre, de pesadillas, de canciones y aromas, hasta que la tarea esté cumplida.

Guarda el papel. Camina decidido desde el final de la historia hacia el comienzo. Porque un fantasma lo acosa. Y él, sin saberlo, acosa también al fantasma.

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Petición

FUENTE: La Pulga Snob

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Género, Violencia Y Más De Lo Mismo

Empezó medio siglo atrás, en el fragor del combate contra un dictador, como muchas otras historias románticas protagonizadas por locos, soñadores que querían cambiar el mundo. Y desde el vamos hay en mis palabras una prueba de la hipocresía de los espectadores.

Porque te lo digo con O. Así, en masculino. Y el problema es que me refiero a la lucha contra la violencia de género.

En 1960, bajo mandato de Rafael Trujillo, tres hermanas, activistas políticas, fueron brutalmente asesinadas por el mismo sistema que decía protegerlas. Con el advenimiento de la democracia, República Dominicana solicitó a la ONU que el 25 de noviembre, fecha del macabro hecho, se transforme en el Día Internacional de No Violencia contra las Mujeres. Hubo éxito. En 1999, casi cuarenta años después, pero hubo éxito.

Aún así la violencia, esquiva sicaria mantenida por su efectividad sobre el diálogo y el consenso, sigue acá. Aunque no la veamos. Invisible no es la muy puta. El problema está en nuestros ojos.

Nos rehusamos a ver los monstruos que creamos. El machismo es siempre sinónimo de fascismo. En el más literal de los sentidos. Nosotros, los hombres, como género, nos hemos legitimado como hegemonía absoluta e indiscutible a través de la fuerza. Aunque el zeitgeist, como llamara la filosofía germánica al “espíritu del tiempo”, al conjunto de ideas y paradigmas propios de una era, cambió, nosotros, los machos, los duros, los dinosaurios, creemos que aún hay “cosas de hombres”. Yo digo Fuck off.

Porque las mujeres laburan en fábricas a la par de los hombres. Acuden a las universidades, participan en las negras y tempestuosas cúpulas de la política global, pelean, matan y mueren en las guerras. Y no es nada nuevo. En 1936 las milicias que le patearon el culo a Francisco Franco, el general golpista español, estaban conformadas por hombres y mujeres. ¡Y cuantos críos fueron concebidos tras las barricadas en la defensa de Madrid y Barcelona! En Irak y en Israel hoy mismo podés ver mujeres oficiales en los ejércitos. Lo mismo en las insurgentes oleadas de partisanos y partisanas en la Franja de Gaza y Cisjordania.

Todo esto nos permite creer en el Mito de la Integración. Es el siglo XXI y somos iguales. Mentira. ¡Ruin, miserable mentira!

Cada vez que se cosifica a un ser humano, cada vez que creemos que el valor de alguien se mide por el tamaño de las tetas y la firmeza del culo, eliminamos su condición esencial como persona. Ya no puedo ver a ese alguien como equivalente, porque se transforma en un objeto, un fetiche para la sociedad de consumo. Posee el mágico poder de hacer fluir la sangre al miembro. Su función es la de auxiliar masturbaciones.

Y mirá vos. El martes un comité de la ONU exhortó al Congreso a que “revise la legislación que tipifica como delito el aborto, con graves consecuencias para la salud y la vida de las mujeres”. Además, instó al Gobierno a garantizar la aplicación en todo el país de la Guía Técnica para la Atención Integral de los Abortos no Punibles, recién actualizada por el Ministerio de Salud, y a promover la implementación en todas las provincias de legislación y recursos financieros para que la Ley Integral para Prevenir, Sancionar y Erradicar la violencia contra las mujeres, que acaba de ser reglamentada, “pueda tener efecto real”.

¿Cómo dice, señor? ¿Aborto? No. Eso no. Si eso es matar. Mandamos pibes a las guerras, pero estamos a favor de la vida. Dejamos que la gente se muera de hambre, pero estamos a favor de la vida. Pedimos pena de muerte, pero estamos a favor de la vida. La ley de dios prohíbe matar, la ley del mismo dios que, afirman los mitómanos, hizo arder Sodoma y Gomorra, cometió un infanticidio en Egipto, ahogó con un diluvio a casi todos los habitantes del planeta y te envía a arder en el infierno para toda la eternidad junto a su enemigo, el revolucionario comunista Satanás, si no vivís para lamer las inmateriales suelas de sus simbólicas botas.

¿Y todo esto no es violencia? Porque utilizamos cualquier argumento, por pelotudo que sea, para negar el derecho a decidir sobre el propio cuerpo. Como usamos argumentos pueriles y ridículos para ralentizar los ascensos y las promociones en el trabajo, porque les lavamos el cerebro desde la infancia y les hacemos pensar que tienen que crecer para ser princesas. Porque hasta los juegos son distintos. ¿Esto no es un apartheid, acaso?

Todo lo anterior es necesario para que unas, las privilegiadas que acceden al quirófano, puedan exhibirse en un puto caño todas las noches en un melodrama de cuarta guionado por tarados mentales incapaces de distinguir el verbo del sustantivo; todo lo anterior es necesario para que otras, las menos afortunadas, aprueben que sus congéneres se vendan como mercancía; todo lo anterior es necesario para mantener la hegemonía del hombre, que será quien, al final de la era, decida cual es el nuevo canon estético, cuales tetas sirven y cuales no.

Si Albert Camus estuviera presente, con toda seguridad, afirmaría que el verdadero hombre rebelde en el siglo XXI no es el que se abstiene, como podría parecer, sino aquel que dignifica a las putas por el oficio y no por la herramienta que utilizan para trabajar.

Mientras tanto, el Congreso hace oídos sordos a los reclamos internacionales. Mientras tanto, devoramos con los ojos el televisor. Mientras tanto, el aborto es un delito y la violencia continúa.

Mientras tanto, tanto menos creo que las cosas cambien.

La violencia de género no ha muerto. Sólo aprendió a camuflarse.

¡ODIO TODO ESTO!

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Palabras Encontradas: Nuevo Viejo Libro

¿Qué es Palabras Encontradas? Es una recopilación de textos, casi todos publicados en este blog, que hoy dejo al alcance de todos. ¿Por qué? Porque ya es hora de librarme de ellos, porque son mis muertos en el placard, es mi peor trabajo, pero este también soy yo.

Acá cierro una etapa, la etapa amateur. Quizás nunca viva de la pluma, pero siempre voy a escribir. Lo que viene será mejor. Y si no, que Darwin y ustedes me lo reclamen.

Click en la imagen para su descargar

EDIT: Lo subí hace dos minutos (tiempo real) y ya tiene tres descargas =/

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Escritor

Tras largas semanas de ausencia, regreso al ruedo. ¿Que qué hice? Lo mismo de siempre, aparcero: escribir. ¿Qué otra cosa voy a hacer, si nada más sé?

Terminé NOSOTROS, mi nueva novela, la cual envié a un concurso. Ah, el concurso. Permitame explayarme.

Primero escribí 50 páginas más o menos aceptables. Mediocres en todo caso. No per se, sino por todo lo que no veía errado y, sin embargo, estaba. Como padre de la bestia sabía que los errores estaban ahí, pero, también como progenitor, era incapaz de reconocer en aquella primera infancia los defectos de mi hija.

PRIMER HECHO FORTUITO: Lucía se ofreció como correctora. Resultado: mediocridad erradicada. Realmente debajo de todo ese pelo violeta reside un cerebro maravilloso con una comprensión del lenguaje digna de aplausos. Me sacó las papas del fuego. Un observador externo diría "Pero si eran cuatro boludeces". Yo respondo: cuatro boludeces que me arruinan todo el trabajo. Ella supo ver lo que yo omití. Y me alegra. Ahora puedo decir que es un libro digno de ser leído.

El problema es que luego de aquel arranque caí enfermo. Gripe. Dolor de cabeza, algo de fiebre, tos (que se niega a irse, incluso ahora), malestares, piernas destruidas. En síntesis: una semana perdida. Luego, un bloqueo no muy extenso, pero que me dejó con apenas diez días para terminar el trabajo.

A base de mucho esfuerzo, noches en blanco, dormir poco, comer casi nada y desligarme de cualquier otro asunto, logré poner el punto final tras una semana de trabajo. En términos generales, la novela tiene una sola falencia grave, un evento apresurado en la trama, lo cual no es tan terrible. Fuera de eso, gracias a las pilas de Lucía, que corrigió todo en unas cinco horas (morite de envidia, Stephen King, no escribiré mejor que vos pero mi correctora supera a los tuyos con creces), dejando bajo mi responsabilidad sólo la leída final de las últimas 80 páginas. Carrera contra reloj superada.

SEGUNDO HECHO FORTUITO: logré hacer el envío en una tarde. UNO. Imprimir y anillar. AUXILIO: los pibes de la fotocopiadora que le metieron pila e hicieron todo en menos de media hora (no es poco al tratarse de más de 500 páginas). DOS. Buscar algo en qué poner todo. AUXILIO: Andrés, del instituto, estaba laburando. Me dio una caja, ahorrándome así el pagar de más en el correo. TRES. Envío. Acá empieza lo denso. No, no podía enviarlo como lo llevaba, tenía que ir envuelto en papel madera. Cruzar a una librería, hacer que lo envuelvan. Regresar. Formar fila de nuevo. No, no se puede entregar en esa caja, en la de al lado. Cambiarme de fila, esperar de nuevo para que me atienda la misma empleada. Embole uno, un viejo que se para atrás mío y se pone a contarme su genealogía comenzando por Matusalen. Embole dos, la empleada se pone a jugar a la agente del FBI y me cuestiona el contenido de la encomienda, que si soy escritor, que a qué premio envío, que bla bla bla. Me faja: 56 pesos. En la librería otros 5. Más 73 de las impresiones y 18 del anillado.

TERCER HECHO FORTUITO: El transporte salió a las 18 horas, lo cual significa que debería llegar el miércoles por la tarde a la casa de Agustín, quien me va a hacer el favor de entregarlo en persona en la dirección correspondiente. Visto que la fecha de cierre es el 30, debo considerarme un tipo con suerte.

Ahora que todo quedó atrás y sólo resta esperar, vuelvo al ruedo. Para conmemorar tan neurótica ocasión quiero dejarles una reflexión sobre el oficio, de la mano del gran genio Charles Bukowski:



COMO SER UN GRAN ESCRITOR

tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

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La Noble Igualdad

Tras catorce largas horas de debate, se votó finalmente en Senadores. La primera votación, referida a la unión civil, fue negativa. Por ende, se pasó a votar la propuesta original que tenía media sanción de Diputados: el tan anhelado matrimonio. El resultado fue 33 a favor | 27 en contra. Y es ley. A las 4.03 del 15 de julio de 2010 Argentina se convirtió en el primer país latino en promulgar una verdadera ley de este tipo.

Ahora somos todos iguales.

En el proceso, hubo que soportar a los impresentables de siempre. Negre de Alonso y sus interrupciones (inolvidable, por cierto, verla llorar a causa de la impotencia) y Rodriguez Saa dando su discurso a velocidad tortuga, por ejemplo.

No obstante, del otro lado, personas como Juez, Artaza, Filmus (el mejor orador, a mi juicio) y Estenssoro dieron magistrales discursos en defensa de la idea.

Afuera, en las calles, muchos compañeros militantes resistían el frío a la espera de la noticia. Y llegó. Tras una ardua, extenuante lucha, llegó.

Yo escuchaba todo vía C5N ONLINE mientras chateaba con LoneSword en este asunto que nos encuentra aliados en busca del mismo objetivo.

A todo esto, Melissa me informa que la senadora BEATRIZ ROJKES se robó mi manifiesto y lo usó como parte fundamental de su discurso. Vale, la perdono por esta vez, por ser una causa justa. Pero podría demandarla, ¿no?

La histórica jornada deja un excelente sabor de boca. El matrimonio igualitario se suma a la larga lista de conquistas sociales que arranca con cinco anarquistas ejecutados en Chicago por luchar por una jornada justa de trabajo.

Los conservadores están de luto. Nosotros festejamos.

“God in his heaven. All's right with the World”, como dijo Browning.

¡Chúpenla, fachos, ganamos!

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Los Fantasmas de la Derrota

El termino fascismo remite al fascio, al haz de ramas, la fuerza en la unidad. Una vara sola se quiebra con facilidad. Un puñado no. Es la triste historia de la humanidad: la tiranía del número y el poder.

El concepto de república (res pública; la cosa pública) nace con los griegos, creadores de la democracia, un sistema de orden imperfecto pero efectivo, donde los derechos y libertades civiles son amplios y merman la injusticia que abunda en todos los otros aspectos de la política.

Las polis estaban regidas por una oligarquía, un gobierno de “los mejores”, donde todos los ciudadanos, que no todos los habitantes de la ciudad, tenían derecho a participar en la política de su comunidad.

Los griegos tenían una palabra para quienes reunían todas las condiciones para ser ciudadano y se negaban a asistir al ágora: imbécil.

Ayer los inteligentes, pero egoístas, del mundo intentaron arriar a los imbéciles con la intención de llevar agua hacia su molino. El problema es que ellos mismos, sin saberlo, estaban bajo el líquido. Era un manotazo de ahogado.

Argentina está a punto de sentar un inmenso precedente en América Latina en lo que a derechos civiles respecta. Se pretende reformar el código civil para que el Estado otorgue protección jurídica a parejas sin distinción del género de sus miembros. Parejas reales, familias de hecho, que existen, que están, que viven, pagan impuestos, expensas e incluso tienen hijos, sea a causa de una relación heterosexual anterior, sea por adopción.

El sector conservador se opone rotundamente. ¿Por qué? Podemos citar sus argumentos, propios del medioevo, que engañarán sólo a quienes estén desinformados. “Antinatural”, le llaman a un contrato social que es un producto humano tanto como la computadora que vos, lector, usas en este preciso instante. “Contrario a las leyes de Dios”, afirman, cuando no sólo tras milenios no han aportado evidencia alguna de la existencia de sus dioses sino que las mismas divinidades fueron poco originales al plagiar una construcción social humana. “Luego de esto sigue casarse con un perro”, mi favorito, porque todos sabemos que los perros pueden firmar contratos, aunque Hobbes se los prohibiera en su Leviathan. Sin contar las acusaciones varias que igualan a la comunidad LGBT con los pedófilos, los zoofilicos y los violadores.

Y los reclamos televisivos. Y los discursos apocalípticos. Y las mentiras. Y las marchas “en defensa de la familia”. Y esa vomitiva actitud que los lleva a utilizar a los niños para justificar sus propios prejuicios.

Y, por supuesto, el plesbicito, el cúmulo de todas las ignominias de la derecha, la madre de todas las vergüenzas conservadoras: querer utilizar el número para negar a una minoría los derechos civiles que debieran haber tenido siempre.

Hay que comprenderlos, es un intento de utilizar la fuerza en la unidad. Solos no pueden. Por eso pretenden recurrir al rebaño que han educado desde la infancia, a las ovejas que han aterrorizado con la cruz donde, dicen, murió un carpintero y el infierno regido por su némesis, Lucifer, el protorevolucionario socialista.

Casi puedo oírlos decir “Nos negamos a aceptar que ustedes, los diferentes, son nuestros iguales”. Porque, en última instancia, los conservadores, mediante las falacias y el chantaje emocional, pretendían mostrar una sociedad tan retrógrada como ellos. Por la culata le salió el disparo al francotirador ultramontano. La ley dijo NO.

No. No, porque la democracia directa es el mejor método de participación político y no permitiremos que lo mancillen. No, porque los derechos civiles no se someten a los prejuicios del dominante. No, porque no es una decisión de la sociedad en tanto y en cuanto no afecta a esta de modo completo.

No, porque es un insulto a la comunidad homosexual. Y a la inteligencia del hombre.

Liliana Teresita Alonso de Negre, senadora ligada a Rodrigez Saa y la siempre impresentable Cinthya Hotton, enviada especial desde el medioevo, encabezan la oposición. Son la primera línea de defensa de los conservadores. Las centinelas del Occidente Cristiano, derecho y humano. En la vereda opuesta la comunidad LGBT, los medios de comunicación, toda la izquierda y un abrumador número de heterosexuales con consciencia.

Al haz le faltaron ramas. Se volvió débil. Pronto escucharemos su crujir al partirse a causa del peso de la realidad. El mundo cambió. Los dinosaurios se extinguieron, aunque aún no lo saben.

El catorce de julio se votará la ley. Se puede sentir la cercana libertad en el furioso bramido de los mares del devenir. Mientras tanto, los mismos de siempre aún se llenan la boca con sus profecías. Pero no importa. Sus voces y sus rasgadas vestiduras son apenas una sombra de algo que fue sólido eones atrás. Son los fantasmas de la derrota. Perdieron. Como cuando se instituyó el matrimonio civil; como cuando se legalizó el divorcio. Perdieron. Y tendrán que aceptarlo.

El marcador en el Siglo XXI es:

Humanidad 1 | Fascio 0

Es su turno. ¿Cual será nuestra próxima batalla?

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¡Yo también estoy a favor!

¡Yo también estoy a favor del matrimonio para parejas del mismo género!

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Mundial (II)

Nosotros no.

Una tropa de enfermos patean una pelota, simulan una guerra, mientras ustedes, millones de ustedes, cientos de millones de ustedes los contemplan. Ustedes, los alienados, los que se ahogan en un vaso de agua.

Todas las miradas están puestas ahí, en el continente negro. Pareciera que el destino de la humanidad depende de la puta trayectoria de una puta pelota. ¿Y si entra en el arco qué? Nada cambiará.

Ah, sí. Ustedes podrán gritar, podrán vitorear a sus héroes golpeadores de inocentes esferas. Sí, por un momento podrán sentirse partícipes de esa emoción una y mil veces negada al hombre-masa: la gloria.

La gloria con la que no morirán, por mucho que lo jurasen en la escuela primaria, porque han vendido su alma al peor postor, al Dios Capital, a la negra bestia de los mares que devora carne y defeca ambición, que bebe sangre y orina egoísmo.

Mientras los nativos de la otrora tierra misteriosa se mueren de hambre ahí, en el último bastión donde refugiaron sus fantasías aquellos que aún sueñan, o soñaron alguna vez, vírgenes tierras que violar, ustedes los invaden para copar los estadios en un festejo de cual se excluye al anfitrión.

Un refinado apartheid, una frenética cópula metafísica entre el fantasma del Fhürer y La Industria, esa tierna parejita gay que celebra su unión en Cristo con gulags occidentales tamaño continente.

Ustedes ayudan a quienes quieren separar el mundo aún más. “Mundial” le llaman. Tan mundial como la Gran Guerra. Las banderas dividen, lo saben, y corren a comprarlas, a odiar al otro, a identificarse con el trapo albiceleste en una orgía de prejuicios nacidos de una contienda simbólica pero verídica.

Contienda que potencia las arcas de los mismos de siempre, como ha ocurrido desde que la tierra es mundo y el hombre camina sobre su superficie.

Tanto patrioterismo barato produce náuseas. Y ahí van, fieles legionarios de la inconsciencia, tras el líder, tras el goleador, tras la ignominia que tiene por barco insignia este sistema. Todos somos técnicos, todos sabemos todo. Todos ustedes.

Ustedes, los que suscriben a la división del planeta en naciones y de la especie en raza; ustedes, los que alimentan las pocas diferencias en vez de subrayar las enormes semejanzas; ustedes, los que detienen al caminante en su marcha hacia la utopía. Ustedes.

Nosotros no.

¡ODIO TODO ESTO!

NOTA: No se lo tomen tan en serio, es un trabajo para la facultad, bajo consigna.

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¡Quiero tu dinero!

No, que va, después los cultos no quieren la guita...

Al menos son sinceros.

¡ODIO TODO ESTO!

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Carta a los confundidos

“Queremos un mundo donde quepan muchos mundos”

Subcomandante Insurgente Marcos.

Nos dicen que la familia está amenazada. ¿La familia de quién?

Nos dicen que carece de toda relación con los cultos. ¿Pero quién organiza las marchas en protesta?

Nos dicen que no es discriminación. ¿Pero que diferencia hay entre la heterosuperioridad y la superioridad racial?

Nos dicen que protegen a los niños al impedir el matrimonio igualitario, mal llamado gay porque la reforma de ninguna manera sería excluyente. Pero los críos no tienen nuestros prejuicios.

Tales afirmaciones contradicen todos los estudios científicos serios realizados en los últimos 30 años.

Lo cierto es que ninguno de los argumentos esgrimidos tiene peso suficiente para impedir el avance de los derechos civiles de las minorías. Lo cierto es que la adopción en Argentina no distingue entre sexualidad ni estado civil. Los homosexuales YA pueden adoptar. Al negar esta reforma se niegan derechos básicos a familias de hecho, a familias que existen.

¿Dónde está lo pernicioso en que dos gays o dos lesbianas eduquen a un chico?

Suelen dar dos respuestas:

1- El niño será homosexual. Les preguntamos: ¿Y qué? Al decir tal cosa sólo demuestran su prejuicio. ¿Qué les hace creer que un heterosexual es superior a un homosexual? Recuerdan al Klu Klux Klan, señores dinosaurios. La especie no se extinguirá, ¿o es que si la ley se aprueba ustedes dejarán de ser heterosexuales y ya no tendrán hijos? Y aunque ocurriera, aunque todos nos hiciéramos gays (cosa imposible, por cierto) existen medios técnicos que posibilitarían la continua procreación. La especie no va a extinguirse.

2- El niño será discriminado en la escuela. A ver si se enteran que en la escuela te discriminan por ser muy flaco, o gordo, o hijo de un recolector de basura. La crueldad no es algo raro en la infancia. Pero los responsables somos nosotros, los adultos, que inculcamos el prejuicio. Al utilizar este pueril argumento sólo queda en claro que, dadas las circunstancias, ustedes discriminarían a un chico por ser adoptado por una pareja homosexual. Y es lo que transmiten a sus hijos.

Ahora cierto lobby en la ciudad de Paraná planea una marcha por “la familia única”, integrada por “papá, mamá y el chico”. ¡Qué atroz es la carencia de imaginación de los estultos!

¿No conocen personas viudas o divorciadas que educan de modo magistral a sus descendientes? ¿No conocen familias de chicos huérfanos dónde los mayores se han hecho cargo de los menores? ¿No conocen familias conformadas por dos personas, sin hijos?

Admitanlo, defienden la visión de un mundo como ustedes quieren que sea, con su familia por modelo. Es una actitud fascista. “Las cosas como yo quiero y nada para el resto, amalgamate o morite”.

Igualdad. Libertad. Fraternidad. ¿Les suena? No, claro que no, los ideales de 1789 no significan nada. Ustedes prefieren el triste “Cree, obedece, lucha” de Mussolini. Ni creo en ustedes, ni les obedezco ni pienso luchar por su causa.

Les retuerce el estómago ver todo esto. A nadie le importa ya lo que ustedes crean, no somos esclavos del capricho de los conservadores, no vivimos condicionados por las apariencias, no nos tragamos sus mentiras ni les somos funcionales. Ustedes, señores dinosaurios, son irrelevantes.

El problema es que muchos han caído en sus ardides. Muchos aún ponen veneno en la comida de sus hijos y luego les dicen que el veneno es bueno. La eterna historia de los prejuicios.

Nos han mandado a matar y a morir en sus guerras, con los símbolos, con la cruz del carpintero y el trapo albiceleste, nos han manipulado. Mientras tanto los generales cobran jubilaciones de privilegio sin haber expuesto su vida NUNCA.

Les duele que no seamos sus esclavos. Les duele que las minorías tengamos pensamiento crítico y veamos lo que es, no lo que ustedes nos muestran desde sus medios de (des)información, les duele saber que todo lo que sus abuelos dijeron era mentira.

El mundo no les pertenece. Queremos cambiar la realidad, no expulsarlos. Lo que queremos es lo mismo que reclamó Marcos:

Un mundo donde quepan muchos mundos. Todos podemos coexistir, pero nos cuesta respetarlos cuando le niegan la libertad a otros.

Esta es una causa histórica. Como fue en su día del pueblo judío, como fue en su día de los afroamericanos en USA, como fue en su día de los republicanos en España, como fue en su día de las mujeres en cada rincón de occidente.

No soy judío, ni afroamericano, ni republicano, ni mujer. Ni homosexual. Pero me sumo a la causa en defensa de la idea.

Cuando te sumás al otro bando sos como un nazi alegre por ver judíos en guetos. Sos como los admiradores del Klu Klux Klan. Sos como los misóginos que querían impedir que las mujeres votaran. Sos como los fascistas ejecutando republicanos tras la Guerra Civil Española.

Si no querés ser como ellos no asistas a las marchas en protesta. Aunque te pongan falta en la escuela, aunque el sacerdote se enoje, aunque tu papá te rete, aunque tus amigos vayan. Si el mundo aún es una mierda tras tantos intentos de cambiarlo es porque siempre hubo enemigos... e indiferentes. Es tiempo de elegir un bando. Si no vas a ayudarnos en esta empresa, al menos no le seas funcional a los dinosaurios.

Somos muchos los heterosexuales que rechazamos la homofobia y hacemos nuestra una causa ajena. ¿Por qué? Como dijo Emma Goldman:

“A los osados pertenece el futuro”.

Las próximas generaciones recordarán a los homofobicos como hoy recordamos a los racistas, a los antisemitas y a los misóginos.

Salud y libertad.

Diego Nieto | Heterosexual, ¿y qué?

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El Asesinato Que No Fue

Marco es un compañero anarquista colombiano, que estuvo refugiado en Asturias durante 6 meses. El Estado Colombiano continua con su implacable eliminación de toda oposición mientras se perfila ante el mundo como una democracia ejemplar.

Lo ocurrido, en sus propias palabras:

Compañeritos y compañeritas, algunxs sabran el motivo por el que escribo, otrxs no asi que sere detallado en los actos que acontecieron y que son motivo de mi mensaje.

El día miércoles 9 de Junio entre las 8:30 y 9 pm cuando me dirigía a mi casa a pocas cuadras de la misma fui agredido de manera contundente.

La agresión me la propinan unos sujetos que a la altura de la carrera 16 con diagonal me gritan algo desde un carro (que esta en la carrera) al momento en que yo paso la calle, al miro y no reconozco a ninguno sigo mi camino y media más adelante me gritan “ perro hijueputa lo vamos a pelar(entiéndase matar)” y sin medir mas palabra uno de ellos saca un cuchillo y se me tiro al pecho, alcance a voltearme y me propino dos puñaladas en la espalda, acto seguido otro me pega un botellazo en la cabeza y otro me intento golpear en la cara con un bate pequeño que logre esquivar y me dio en la cadera 3 golpes, me pare y les dije que si me iban a matar me mataran de una a uno y recogi una piedra de la calle, ellos se montaron al Chevette color verde militar de placas BFT337 y el carro arranco.

Al rato un compa me recoge y me lleva a un hospital en donde ingreso por urgencias. Al principio la atención se me demoro ya que no tengo seguro medico, pero el jefe de enfermeros al ver la cantidad de sangre que estaba perdiendo y mi palidez decidio tomarme el pulso y pedir mis datos, en ese momento se me empiezan a dormir los dedos y siento vértigo. El jefe de enfermeria ordena pasarme a una camilla de manera urgente y aplicarme compresas en las heridas, no puedo ir a la camilla por mis propios medios pues no podia caminar, al subir a la camilla me ponen suero y aplican compresas, después de un tiempo de espera me mandan a tomarme unas placas para ver si tengo perforado el pulmón y después de conocer el resultado de las placas (no hubo perforación) me cosen las heridas, vuelven a observar el hematoma en la cabeza y me dicen que tengo que quedarme en observación, pero, como no tengo seguro medico me costaba mas o menos un millón de pesos pasar la noche y otra sacada de placas. Manifesté no tener dinero para pagar y me hicieron firmar “una salida voluntaria por motivos personales”.

En definitiva y por fortuna no morí bien fuese por la primera puñalada cuyo primer destino era el pecho lo cual hubiese sido fatal y tampoco morí deseangrado ya que el medico me manifestó que si hubiese estado pocos minutos mas sin atención hubiese muerto desangrado.

En cuanto al ataque no se quien lo propino, fue rápido y mas allá de un par de palabras e insultos no digieron nada mas, no tenían pinta ni de neo nazis, ni de tribu urbana y el clima es bien enrrarecido ya que fue cerca de mi casa y hace pocos días a un compañero de CODHES le hicieron un atentado parecido, si a esto súmanos mi reciente viaje y el nuevo fallo dictado en el caso de Nicolas Neira nos deja un poco desconcertados los hechos ocurridos. Aunque no quiero asegurar nada ya que como dije anteriormente todo sucedió rápidamente, pero lo real y concreto es que iban con la intención de matarme, fuese quien fuese.

En cuanto mi situación personal me encuentro bastante adolorido ya que una puñalada topo con una vertebra y estoy tomando medicamentos, tengo dos heridas una en la espalda de 4 centimetros y otro debajo de la axila izquierda de 2 centimetros y medio, un hematoma e hinchazón en la cabeza (parte derecha) y varios hematomas en la cadera.

No he podido ir hasta hoy a trabajar, además no puedo cargar peso lo cual me impide desarrollar plenamente mi trabajo ya que tengo que comprar y cargar libros, en gastos médicos he gastado mucho dinero y además estoy pensando en trastearme de casa para lo cual me tocaría pagar una multa a la inmobiliaria y pagar arriendo en otro lado que de seguro será mas costoso que donde estoy actualmente, todavía me falta comprar medicamentos, etc.

En cuanto mi ánimo estoy relativamente bien y con ganas de recuperarme pronto para salir adelante.

Se va a enviar una denuncia publica en el trascurso de la otra semana y se va adelantar una investigación penal por lo menos para saber de quien son las placas del carro ( si son de un particular o de algún organismo represivo) y para dejar un presecedente sobre este hecho.

Les pido el favor de reenviar la acción urgente y les agradezco por tomarse el tiempo para leer este par de palabras y estar pendientes de mi.

Un abrazo
Marko Antonio Sosa

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Originalmente publicado en A Las Barricadas

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¿Quién es Asel Luzarraga?

Si alguna vez alguien quisiese saber lo que piensa Asel, encontraría su respuesta en el anarquismo, pero no es el prototipo de punki anarkista antisistema. Ha construido su propia opinión política crítica, leyendo y reflexionando sobre distintas teorías políticas. En cuanto a su faceta profesional, Asel es licenciado en ciencias empresariales y filología vasca, y durante varios años fué profesor de enseñanza secundaria en la ikastola Bihotz Gaztea Ikastola de Santurtzi. También se dedicó a extender la literatura entre los niños y a realizar traducciones. Tampoco las aportaciones culturales que nos ha realizado nuestro amigo Asel son cualquier cosa, ha tomado parte en distintas publicaciones, escribió cuatro libros (Los espejos convexos (2003), Karonte (2005), El encanto del disfraz (2007) y El panal (2008)) y es ex-cantante del grupo musical Punkamine. Además de esto mantiene dos blogs: Uno en goiena.net y otro llamado Gorribeltzean, que en euskera significa "En rojo y negro".

DETENIDO

La tarde del 31 de diciembre de 2009 encontraro un artefacto explosivo en la secretaría de Justicia de la región chilena de "La Araucanía". El explosivo estaba hecho con un extintor relleno de pólvora negra y situado en el jardín del portal de la secretaría, tapado por un chaleco. El atentado falló, el artefacto no explotó a causa de un fallo en el mecanismo de detonación.

Una horas después del suceso Asel fué detenido en Padre Las Casas, su localidad de residencia, imputándosele la autoría del atentado. Cristian Dulansky Araya, el gobernador de la provincia de Cautín de la región de La Araucanía, interpuso una querella contra Asel en Juzgadode Garantía de Chile, q ue fue declarada admisible por la jueza al inicio de la audiencia. Al detenerlo, registraron su casa y según fuentes oficiales, allí encontraron un extintor, pólvora y una mecha.

Argumentando que las labores previas a la detención ya estaban concluidas y que había que peritar todo lo encontrado, el fiscal de Chile Omar Mérida se valió de la ley antiterrorista para pedir prisión preventiva de 5 días para Asel. Marcia Castillo Monjec, jueza de garantía de Temuco, capital de la región de La Araucanía y de la provincia de Cautín, aceptó esta pretición. La prisión preventiva termina el día 6 de enero de 2010, a las diez de la mañana en Chile, que serían las dos del mediodía en Euskal Herria. En estos momentos imputan a Asel haber haber tenido relación con cuatro antentados realizados con artefactos similares entre diciembre de 2008 y el mismo mes de 2009, pero no hay ningún cargo concreto.

DISCREPANCIAS

Ha habido dudas y desacuerdos en cuanto esta detención. La más destacable la encontramos en este artículo que aparece en la web de contrainformación Hommodolars.

Según lo que pone en Hommodolars, el estado está buscando responsables para los atentados. También mencionan el caso de una persona llamada Cristián Cancino, Cristián denuncia que su caso ha sido un montaje. Además exponen la duda de que los elementos encontrados en los registros realmente estuviesen ahí, sin llegar a afirmarlo directamente. Según ellos, se utiliza este sistema para inculpar a los imputados con atentados anteriores, y que además, el estado tiene un pack de criminalización, donde a los encarcelados no les imputa un cargo, sino dos o incluso tres, y que la acusación se basa en supuestos y conjeturas. Después, nos recuerdan lo que Patricio Rosende, subsecretario del interior de Chile dijo hace tiempo: Que estaban vigilando a vascos en Chile, y relacionan esto con la rapidez con la que se ha realizado la detención, porque a Asel lo detuvieron varias horas después.

Además, Vanessa Contreras, la novia de Asel, definende la inocencia de su novio, argumentando ella también que se trata de un montaje. Dice que siempre estaban juntos y que él no tiene nada que ver con el atentado del 31 de diciembre.

NUESTRA OPINIÓN

Nosotros también expresamos al gobierno de Chile nuestro desacuerdo en relación con la detención y encarcelación de Asel. No queremos dudar de la credibilidad del gobierno de Chile, pero tenemos clara la inocencia de Asel. A Asel no se le han imputado cargos concretos. Ha sido detenido pocas horas después de detectarse el atentado, por lo que tenemos serias dudas acerca de las conclusiones de las investigaciones realizadas, debido a la reducida cantidad de horas dedicadas a estas.

Así y todo, los juzgados de Chile aún no han dicho la última palabra y todavía tenemos la esperanza de que los juzgados de Chile vean que Asel es inocente. No es el deseo de ver libre a Asel lo único que alimenta nuestra esperanza, todos los que conocemos a Asel sentimos en nuestro interior que es inocente, porque sabemos que es inocente.
Por todo esto, pedimos al gobierno y juzgados de Chile la libertad del amigo Asel Luzarraga Zarrabeitia. No hay cargos concretos contra él, y en los países democráticos es la culpabilidad de los imputados lo que se debe demostrar, y no su inocencia, porque la presunción de inocencia es una de las garantías fundamentales de la Declaración Universal de los Derechos humanos. La prisión preventiva aplicada a Asel es un acto en contra de la presunción de inocencia, y en el derecho penal, la prisión preventiva se aplica en caso de que haya riesgo de fuga o peligro cierto de que la persona afecta la investigación del hecho de forma indebida, y en el caso de Asel, la prisión preventiva no cumplido ninguna de estas dos condiciones.
Tanto a nivel personal, como a nivel de asociación hack.in#badakigu informatika elkartea, queremos transmitir nuestra solidaridad a todos los familiares y amigos de Asel. Siendo internet nuestro area de trabajo, nos vemos obligados a utilizar todos los medios disponibles para conseguir la libertad de Asel, y estamos en ello. Para terminar, queremos haceros llegar nuestro máscaluroso abrazo . Hacemos nuestro vuestro dolor, porque al igual que a vosotros, a nosotros también nos han encerrado una parte de nuestro corazón en el momento que encarcelaron a Asel.

Desde Bermeo a Chile, gritamos más fuerte que nunca: ¡¡¡LIBERTAD PARA ASEL!!!
hack.in#badakigu informatika elkartea (Asociación de informática hack.in#badakigu)

FUENTE: ASELASKTU

NOTA: EL artículo no es mío, pero me sumo a la causa. ¡LIBERTAD PARA TODOS L@S ACRATAS PRESOS INJUSTAMENTE!

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