Prostitución Infantil

"Esos críos no sienten nada. Han aprendido a no sentir nada. Y como no sienten nada pueden fingir que son adultos y soportar el dolor que acarrea ese juego. Se los pueden coger en un auto hasta dejarlos medio muertos y ellos le llamarían afecto. O negocios. Lo miden todo en términos de dinero y poder, porque provienen de una vida sin dinero, donde no tenían ningún poder. Y sufrían."

Warren Ellis – Transmetropolitan #40 “Business”


Un Preámbulo

-Dame un atado de veinte-le digo al tipo que atiende, ya nos conocemos, sabe cual es mi marca.

Maldita vejiga. No aguanto más.

-Che, prestame LA llave.

Se sonríe y asiente. Tomo el objeto. Hay un cierto grado de confianza cliente-vendedor en este océano consumista. Códigos. O algo que se le parece mucho.

Camino hacia la parte posterior del local, un drugstore de estación de servicio.

Hay dos adultos y una niña en la mesa más apartada. El policía, pagado por el dueño del lugar, está a dos metros.

Mientras lucho con la puerta escucho fragmentos de su conversación.

-No te tenés que preocupar, nosotros sabemos quien va y quien no. Ninguno se va sin pagar…

-Nadie, ¿está claro, pendeja?

-Eso…

-Y si te dicen sacate todo, es todo, nada de me dejo esto o lo otro…

-Y abrí cuando te digan… pero acordate, el culo es aparte, nosotros te vamos a avisar.

El tiempo no se detiene. No hay plagas bíblicas azotándolos. El policía, que debe haber escuchado con mayor claridad que yo, ni siquiera se inmuta.

Pero mi sangre hierve.

Quiero destruir todo. Tomar sus cráneos y aplastarlos contra el suelo. Arrancarles las vísceras. Obligarlos a tragar sus propios intestinos.

Pero no puedo. Y todos sabemos por qué.

Así que salgo a toda prisa del lugar. Miro con desprecio al policía. Devuelvo la llave y corro a mi madriguera.


Datos


* 100 millones de menores tiene la red de prostitución infantil en el mundo.

* 1 millón ingresa cada año en el circuito.

* Sólo en Asia son prostituidos cerca de 1 millón de menores.

* Entre 100 y 150 mil niñas de Nepal fueron enviadas a la India para ser explotadas sexualmente.

* 500 mil menores son prostituidos en Brasil. 40 mil niños se venden por año, las mujeres son obligadas a prostituirse.

* Sólo en la India entre 270.000 y 400.000 menores se prostituyen Cada año 3.000 niñas hindúes son obligadas a prostituirse por primera vez.

* En Tailandia la situación afecta a 80.000 menores, de las cuales 60.000 no alcanzan los 13 años.

* En Indonesia el 20% de las mujeres explotadas sexualmente son menores de edad.

* En Estados Unidos y Canadá se prostituyen más de medio millón de menores. 20.000 se encuentran en la ciudad de Nueva York. Otros 100.000 son explotados en pornografía infantil.

* En España son más de 5000 los menores detectados en las redes de prostitución El 22% de las prostitutas que en la actualidad ejercen en España comenzó a vender su cuerpo antes de cumplir los 18 años de edad.

* En Bucarest, hay cerca de 2 mil niños en la calle, que se venden por un dólar o comida.

* Más del 60% de las jóvenes prostituidas de Berlín provienen de los países del Este.

* En Nicaragua desaparece un niño cada tres días.

* En el año 2000 más de 50.000 menores prostituidos murieron contagiados de SIDA.

* Entre 100 y 200 dólares se venden en México a las niñas traídas desde Honduras, Guatemala y El Salvador.

* Una red nigeriana recibía 10.000 a 12.000 dólares por llevar niños de contrabando a Nueva York.

* Cada año se producen más de 600 millones de viajes turísticos internacionales. Un 20% de los viajeros reconoce buscar sexo en sus desplazamientos, de los cuales un 3% confiesa tendencias pedófilas; esto supone más de 3 millones de personas.

* Más del 30% de los consumidores de pornografía infantil terminan poniendo en práctica lo que ve en las revistas e intenta plasmarlo en fotos o en vídeo. 5 mil millones de dólares mueve el turismo sexual infantil por año.


FUENTE: http://www.portalplanetasedna.com.ar/prostitucion_infantil.htm


¿Por Qué?

La génesis de este horror se halla, por lo general, en áreas marginales de la ciudad.

Según Soledad Giuffre:

La pesadilla de los menores comienza con una mujer (generalmente una prostituta o ex prostituta) que les ofrece un trabajo con buena ganancia, normalmente a través de un bar, grupo de danzas, espectáculos, o desfiles de modas. La/el menor, en su estado de pobreza, acepta viendo esa posibilidad como una salida de su situación económica. En ese momento, cuando la mujer logra ganarse la confianza, son llevados al establecimiento donde serán entregados al proxeneta.

Una vez allí, son golpeados, violados y castigados, las palizas aseguran el silencio de los chicos, y las violaciones, que no sean vírgenes y tengas varias experiencias sexuales antes de recibir su primer cliente. Si se niegan a cumplir las ordenes, se ven sometidos a un sinfín de amenazas, que involucran a sus familias o a su propia vida. En casi todos los casos, los menores son drogados con cocaína para aumentar el rendimiento o con heroína para doblegarlos.

Muchas veces esta pesadilla nunca termina. Si no son liberados por la policía, muchas veces son asesinados cuando ya no sirven mas, vendidos en el extranjero sin posibilidad de volver, caen por una sobredosis, pueden convertirse en drogadependientes o simplemente no recuperar nunca su estado emocional y quedar en crisis.

La ley argentina es, cuando menos, estúpida. Según el Código Penal:

Artículo 125: El que promoviere o facilitare la corrupción de menores de 18 años, aunque mediare el consentimiento de la victima será reprimido con reclusión o prisión de tres a diez años. La pena será de seis a 15 años de reclusión o prisión cuando la victima fuera menor de trece años. Cualquiera que fuese la edad de la victima, la pena será de reclusión o prisión de diez a quince años, cuando mediare engaño, violencia, amenaza, abuso de autoridad o cualquier otro medio de intimidación o coerción, como también si el autor fuera ascendiente, cónyuge, hermano, tutor o persona conviviente o encargada de su educación o guardia.
Articulo 127: Será reprimido con prisión de tres a seis años, el que explotare económicamente el ejercicio de la prostitución de una persona.
Articulo 128: Será reprimido con prisión de seis meses a cuatro años el que produjere o publicare imágenes pornográficas en que se exhibieran menores de dieciocho años.


Soluciones

A

1- Ninguna actividad que involucre a dos personas o más es secreta. Quienes posean información sobre los pedófilos y pederastas, sobre los proxenetas y tratantes de blancas, deberán hacerla pública.

2- Todos deben tomar un objeto contundente.

3- Se golpeará a los culpables hasta dejarlos en estado de hemiplegia.

4- La policía, ejército privado del estado, no debe interferir. Si usted es policía y desea interferir, debe suicidarse. De inmediato.

5- Acudir a los padres de los niños y patearles la cabeza, a ver si se arreglan. Si esto no funciona, adoptaremos a los niños y de un modo u otro intentaremos compensar el horror.

6- Entender, finalmente, que todos somos culpables. Por mirar hacia otro lado, por salir corriendo del drugstore. Mea culpa.

B

Ser ingenuos y pensar que el sistema lo hará por nosotros, ya que pagamos nuestros impuestos y, por supuesto, no es nuestro problema. No son nuestros hijos.

Conclusión:

¡Odio Todo Esto!

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Magia

La magia no es irreal, señores. En la odisea de sobreinformación actual hemos perdido el norte.

En Francia, en el buen año de 1789, se trató, entre otras cosas, de eliminar la superstición en todas sus formas. Esto fue un error.

Y de eso se trata todo esto: un error... de concepto.

La magia está en las palabras. Y no en un mero "abracadabra". El término inglés SPELL significa hechizo, pero también deletrear. Y ahí está el punto álgido del embrollo.

¿Qué es una cristiana y ortodoxa plegaria si no un ritual por el cual se busca generr un acto mágico, como por ejemplo devolverle la salud a alguien que padece una enfermedad terminal?

Los católicos tendrán mil objeciones, pero en esencia es eso.

Los fieles de todos los cultos expresan siempre una idea en común: sólo funciona si hay fe.

No importa si están hablando de un gualicho o de un exorcismo, siempre citan la fe como el combustible de la maquinaria que están poniendo en marcha.

Ellos tienen que creer en lo que estan haciendo. Una idea que puede llevarse a casi cualquier experiencia humana con resultados similares, sino idénticos.

Los Magos, chamanes, hechiceros, brujos y sacerdotes fueron quienes por medio del uso de los simbolos lograron algún tipo de transformación.

¿Saben quienes hacen eso hoy en día?

Los artistas. Los de verdad. No piensen en las estrellas que hollywood fabrica cada 10 minutos ni en los pequeños domadores de cuerdas que ocasionalmente componen un tema para su grupo de amigos; esos son imitadores.

Hablo de los grandes testigos de la experiencia humana. Tipos que combinan sonidos, colores o palabras, que comprenden el significado hierático y oculto de sus herramientas, y las utilizan para generar una transformación a nivel personal. Sea o no su persona la que experimenta el cambio.

Eso es magia. Y si bien no es tangible, sabés bien que está ahí, que sucede a diario.

No soy el mismo tipo desde que leí, hace ya muchos años, La Insoportable Levedad Del Ser.

Supongamos que te doy un libro que se llama Crimen Y Castigo. De vos depende lo que tomás en tus manos.

¿Es medio kilo de papel y un litro de tinta o es el alma torturada de un hombre?

Lo que cuesta admitir es que no todo el mundo puede ser tocado. Quizás sea eso que dijo Sabato: por paradójico que suene, hace falta grandeza para poder admirar.

O tal vez la urgencia de algunas personas por NO SABER. Y lo que es peor: la urgencia de algunas personas por anularse, por desaparecer.

Porque el mayor logro posible a través de la magia es no sólo la transformación de una mismo, sino el conocimiento del YO.

Escribo, en este momento de mi vida, para saber más sobre mí. Y no pasa un día sin que me descubra encontrando una pieza del rompecabezas cuya existencia ignoraba.

Recientemente fui informado sobre un dato que es inevitable nombrar en estas líneas: los mayores científicos aplicados a la física cuantica definen la información como "una sustancia super extraña"; dicen que está en todo el universo y que es fundamental al mismo.

Me atrevo a pensar que la información es más que todo dato recibido por orden empírico y/o racional. Me atrevo a pensar algo más, algo nada original.

Me atrevo a pensar en el poder de las palabras.

Y si alguien cambia un punto de vista por haber leído esto, creo que no existirá prueba mayor de la veracidad de lo que acá se afirma.

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Insomnia

En los nuevos mitos -o reformulación de los viejos, como quieran- he descubierto algo, hasta la fecha, por completo desconocido.

En el centro de todas las realidades se encuentra La Vigilia. Sabemos que La Ciudad Investida En Luces, conocida también como Edén, y Pandemonium, el infierno, exceden el plano de este mundo material. Los nacidos humanos, en general, no pueden visitar estos lugares sino tras su muerte y tienden a ir a uno de estos dos sitios al final de sus vidas, guiados más por un balance de cuanto hicieron a lo largo de sus días que por alguna voluntad externa.

Hay otros planos, mucho más pequeños, que no son sino sombras de lo que fueron las Instancias Finales de antiguas culturas. Valhalla, Hades, Cthulhu, Juncos, Annwn, Mictlan.

Más allá de todos estos planos se encuentra Oniria, la tierra prometida de los soñadores, donde habitan las criaturas de los relatos; los hombres que hicieron historia, y los que las escribieron.

Si vas más lejos -si alguien pudiera ir- encontrarás la Esfera Incandescente, donde todo todo comenzó, donde el universo fue ideado, al principio. Porque al comienzo estaba el verbo.

Acá es donde las cosas cambian. Porque si desde la esfera caminás hacia atrás hasta Oniria y de ahí a la vigilia, pasando por todos los planos antes nombrados hasta llegar a Edén, encontrarás una pared que Yaveh no ve; el único lugar al que da la espalda. Ahí hay una puerta. Quien la cruce llegará a Insomnia.

Insomnia es la refracción de Oniria; es la realidad elevada al cubo. No existe forma de romper la ley de gravedad, ni siquiera los pájaros pueden. El agua es agua. No hay vapores ni hielos. Las transformaciones son inconcebibles.

Todo es desde el principio como siempre fue. Y jamás será otra cosa. Presente contínuo. Inmutable, incólume en su fiera necedad.

Es sin duda alguna el Infierno que Dante olvidó soñar. Es tu infierno y el mío. Es el infierno de los narradores. Porque toda historia se trata del cambio. Porque toda historia es sobre alguien que quiere algo, y en Insomnia los anhelos se esfuman.

Sus moradores cuentan una y otra y otra vez la misma oveja saltando sobre la misma cerca, de un modo mecánico y monstruoso. Lo monotonía es tan fuerte que ya olvidaron para qué lo hacían. Y esta es la mayor de las condenas: querían dormir, pero han perdido incluso el sueño de su paraíso. Ya no son nada.

Hace unas noches vengo teniendo visiones de ese lugar. Es frío sin congelar y cálido sin asfixiar. Es gris y aburrido. No hay nada que hacer. Imaginatelo, toda la eternidad sin hacer absolutamente nada más que intentar dormir.

Este es el infierno: dar vueltas en una cama destendida esperando algo que jamás llegará.

No puedo imaginar un tormento mayor.

[Esto era un fragmento, pero ya no recuerdo de qué]

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Anarquismo: Dos Clases

Interesante artículo, cortesía de Anarchopedia

Anarquismo: Dos clases

por Wendy McElroy
traducido por Gabriel Gasave

Al comentar las manifestaciones en contra de la reunión en Seattle de la Organización del Comercio Mundial (WTO es su sigla en inglés), The Economist se preguntaba: “¿Por qué no había anarquistas entre todos esos anarquistas?” Realmente, los había, pero aquellos que atraían la atención eran de la clase que le dan al derrocamiento del Estado un mal nombre. La revista Salon (casi sola entre los medios) fue más exacta al indicar que: “La mayoría de los informes tildaron simplemente a los manifestantes de anarquistas, pasando por alto la circunstancia de que muchos entre los manifestantes pacíficos se consideran a sí mismos también anarquistas.”

Claramente, alguna definición es necesaria. Los autoproclamados anarquistas que procedieron a la “acción directa en el punto de consumo” (traducción: destrozar vidrieras y saquear) eran anarquistas de izquierda. Atacaban a una abstracción —el mercado libre— destruyendo la propiedad específica de los propietarios individuales de los comercios. Los propietarios eran culpables de maldad porque, bien, eran “propietarios”.

Este no es el anarquismo estadounidense. El anarquismo individualista, la forma autóctona de la filosofía política, se erige sobre una rigurosa oposición a un ataque a la persona o a la propiedad de los individuos. La filosofía gira entorno a la “soberanía del individuo”—como Josiah Warren, un adelantado, lo expresaba. Ya sea que usted prefiera el término “la propiedad de uno mismo” o “el principio de no-invasión”, la base de la filosofía sigue siendo la misma.

La idea es la de que cada individuo pacífico debe estar en libertad para disponer de su persona, tiempo, y propiedad como a él le plazca. La fuerza es permitida solamente en defensa propia y solamente cuando se encuentra dirigida al (a los) ofensor (es) individual (es), no a los representantes de una clase. El anarquismo individualista rechaza al Estado porque es la institucionalización de la fuerza contra los individuos pacíficos.

El anarquismo de izquierda (socialista y comunista) son importaciones foráneas que inundaron el país como mercancías baratas durante el siglo diecinueve. Muchos de estos anarquistas (especialmente aquellos que escapaban de Rusia) introdujeron rasgos lamentables en el radicalismo estadounidense. Creían en la “propaganda de hecho”: es decir, el uso de la violencia como un arma política y una forma de expresión política.

Ellos también dividieron a la sociedad en clases económicas, las cuales se encontraban en guerra las unas contra las otras. Aquellos que obtenían una ganancia al comprar o al vender eran de la clase de los criminales y sus clientes o empleados eran de la clase de las víctimas. No importaba si los intercambios eran voluntarios. De esta manera, los anarquistas de izquierda odiaban al mercado libre tan profundamente como odiaban al Estado.

En contraste, los anarquistas individualistas demandaban que todos los intercambios voluntarios fuesen tolerados, sino respetados

Para mejor o peor, las dos escuelas del anarquismo tenían lo suficiente en común como para estrechar sus manos cuando se encontraron por vez primera. De alguna manera, hablaban un lenguaje común. Por ejemplo, ambas denostaban al Estado y denunciaban al capitalismo. Pero, por este último, los anarquistas individualistas significaban al “capitalismo de estado”, a la alianza del gobierno y las empresas. Como una solución a dicho “capitalismo”, reclamaban medidas tales como un sistema bancario libre. En otras palabras, deseaban establecer alternativas voluntarias y más efectivas. Y si una sociedad voluntaria como esa aún abrigaba males tales como tasas de interés desorbitadas, que así lo hiciese. Nadie tenía el derecho de intervenir en un intercambio no-forzado. Ni siquiera un anarquista bien intencionado.

La luna de miel ideológica pronto terminó. Un conflicto fundamental lo constituía el uso por parte de la izquierda de la violencia como estrategia política. Por ejemplo, en marzo de 1886, Benjamin Tucker —director de Liberty, la voz del anarquismo individualista del siglo diecinueve— provocó un escándalo nacional. Publicó un artículo titulado “The Beast of Communism” ("La bestia del comunismo.") En el mismo, divulgó que “un vasto número” de anarquistas comunistas en la Ciudad de Nueva York se encontraban incendiando sus propias propiedades para cobrar las pólizas de seguros capitalistas, aún cuando algunas de las propiedades eran viviendas con cientos de inquilinos. En un incendio, una madre y su hijo recién nacido perecieron quemados. Tucker rotuló a estos supuestos radicales como “una pandilla de criminales”.

Los anarquistas individualistas y de izquierda fueron nada más que compañeros de ruta. Liberty se convirtió en la principal crítica de las revistas de izquierda como Freiheit, la cual presentaba artículos sobre las virtudes de la dinamita e instrucciones sobre cómo producir nitroglicerina.

La división entre las dos formas de anarquismo se ha profundizado con el tiempo. En gran medida debido a la tarea pionera de Murray Rothbard, el anarquismo individualista del siglo veinte ya no es intrínsecamente suspicaz de las prácticas generadoras de ganancias, tales como la de cobrar un interés. De hecho, el mismo abraza al mercado libre como el vehículo voluntario para el intercambio económico.

Pero a medida que el anarquismo individualista se inspira de manera creciente en el trabajo de economistas austriacos como Mises y Hayek, el mismo se distancia del anarquismo de izquierda.

Ocasionalmente, hay cuestiones sobre las cuales la izquierda y la derecha pueden unirse en protesta. La oposición a la WTO podría haber sido una de ellas. Pero no porque la organización sea una expresión del “libre comercio.” La WTO no tiene nada que ver con el libre comercio. Algunos naciones miembros desean preferencias arancelarias para los países en vías de desarrollo. Japón desea proteger su pesca y la silvicultura. Suiza intenta mantener los subsidios para los granjeros. La UE desea restringir ciertas importaciones (ej.: carne vacuna) hasta que la tecnología (ej.: la modificación genética) pueda ser “probada” como segura.

Mientras tanto, Clinton exige un foro permanente para la discusión entre la WTO y la ILO (sigla en inglés para la International Labour Organization u Organización Internacional del Trabajo) de modo que los demócratas no se enajenen el voto de los trabajadores en la próxima elección. En su plenitud, el espíritu de la WTO es capturado por el Comisionado del Comercio de la UE, Pascal Lamy, quien cree que el libre comercio debería ser “controlado, dirigido y manejado conforme las inquietudes de los ciudadanos de la UE”. Ésta es una definición del “libre comercio” con la cuál no estoy familiarizada.

El verdadero libre comercio significa lo mismo que significaba para Legendre, el hombre de negocios conocido por haber ofrecido una famosa respuesta al político francés Colbert del siglo diecisiete, quien deseaba saber cómo ayudarlo. Se dice que Legendre le contestó “Laissez-nous faire” —déjennos tranquilos.

El historiador Ralph Raico explica “Actualmente el término laissez faire ha venido a significar: déjese tranquilos a los individuo, déjeselos ser, en sus actividades económicas, en sus asuntos religiosos, en el pensamiento y en la cultura, en la búsqueda de la realización de sus propias vidas.” Esto es lo que el mercado libre significa para el anarquismo individualista.

Los anarquistas de izquierda y de derecha podrían haberse unido en una protesta no-violenta contra la WTO como un vehículo de la opresión gubernamental. Pero en vez de quebrantar al Estado, los anarquistas de izquierda destrozaron las vidrieras de los comerciantes. Al parecer, existen solamente dos cosas sobre Seattle respecto de las cuales la izquierda y la derecha pueden convenir. Por el motivo que sea, la WTO debe desaparecer. Y al menos ninguno de nosotros es la policía.

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Un Guiño

…me guiña un ojo.

Me quedo clavado al suelo por un segundo. No es que sea la primera vez que me ocurre. En muchas otras ocasiones me lo han hecho. Pero siempre fueron personas relativamente conocidas.

Soren no habló nunca de esto en su Diario. Y si lo hizo, no lo recuerdo.

¿Desde cuando necesito un libro para estas situaciones?

Vuelve a darme la espalda. ¿Está ignorándome o mostrándome cuan generosa fue la naturaleza con ella?

La memoria… ¿hace cuanto que no le hablo a una mujer?

Hace ya mucho tiempo que no me descubro a mí mismo colonizando tierras vírgenes de lobos y sus maldiciones, hace demasiado desde la última vez que me sorprendió gratamente conocer a alguien.

Creo que me mira con el rabillo del ojo.

Es muy atractiva. Dudo un segundo. ¿Todo esto va dirigido a mí? Indeciso y con una falta total de precaución me giro. No hay nadie atrás.

Bien, hora de tomar una decisión. ¿Le hablo o sigo camino, indiferente?

Me gusta, eso no puedo negarlo. Y por algún motivo que me resulta ignoto, parece interesada en mi terca humanidad.

“Hola. ¿Cómo te llamás?”

No.

“Hola. ¿Venís siempre acá?”

Menos.

“Hola. ¿Bailas?”

¡Yo mismo no bailo!

“Hola. ¿Querés in whisky?”

Peor.

“Hola. No mirés, pero atrás nuestro hay cinco agentes secretos de la CIA, me buscan porque robé los planos de un generador de fusión en frío que puede cambiar el mundo para siempre. Quieren matarme y necesito que me ayudés a escapar. ¡Si no lo hacés por mí, hacelo por los niños del planeta!”

Al menos le quedaría claro que imaginación no me falta.

Perdí el tiempo planeando una estrategia innecesaria. Ahora la tengo frente a mí. No puedo respirar. Y buena falta que me hace.

Me sonríe.

Le sonrío.

Camina junto a mí, saliendo del local. Y vuelve a guiñarme un ojo. No le respondo con el mismo gesto. No me pregunten por qué. Prefiero dejar que siga su camino. Que todo siga su camino.

Realizo mi compra y regreso a la madriguera. En el trayecto, vuelvo a verla. Esta vez ella no se percata de mi presencia. ¿O es que no le interesa la ausencia de un tipo que no puede hacer algo tan simple como guiñar un ojo?

Da igual, yo sólo quería facturas para el mate.

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¡Eso No Se Hace!

Tradicionalmente, este ("Odio Todo Esto") es el tag en el cual suelo quejarme de lo mal que va el mundo, de las miserias humanas, del estado y la policía, de los sacerdotes e incluso, ocasionalmente, de mis ex novias.

Bien. Hoy haremos una excepción.


Cuando se lleva a la pantalla un comic tienden a ver los personajes como meras marcas (en buena medida lo son) y dejan de lado todo énfasis emocional. Así es como, a menos que el autor sea el productor y esté todo el tiempo manteniendo a raya a guionistas y directores psicópatas que jamás leyeron más que las tiras de los diarios, se mutilan grandes obras.

Las nuevas sagas cinematográficas de Batman y Spiderman pueden ser muy buenas, no obstante son pequeñas excepciones en la industria.

¿Quién no recuerda las ridiculas versiones del murciélago traídas a nosotros por Schumacher? Flores en el dormitorio, pezones en el traje y lucesitas de colores por todo Gotham City.

The Daredevil, que podría haber sido un gran trabajo, es sólo soportable gracias a la increible anatomía de Jennifer Gardner. En Elektra con eso no basta.

Catwoman no se salva con nada. Y el director se olvidó que Selina Kyle es rubia, al parecer. ¿O es que era imperativo mostrar a Halle Berrey? Es hermosa, no lo negamos, pero con eso no basta para tener una femme fatal digna.

Algo parecido pasa con The Fantastic Four. No vale la pena pagar una entrada a un cine, alquilar un dvd o piratearse la película sólo para tener hora y media de bodrio con respiros ocasionados por la exquisita humanidad de Jessica Alba. La secuela, subtitulada Rise Of The Silver Surfer, podría haber sido muy buena gracias a la intervención del heraldo del viejo Galactus, pero ahí hay cuatro payasos con superpoderes arruinando el trabajo.

Parece que la fórmula Efectos Especiales + Mujer Atractiva + Chistes Estúpidos + Guionista Ebrio diera buenos resultados, ya que la usan tanto. No obstante en la práctica ni las quejas de los fans parecen surtir algún efecto.

Steel (1997) y Captain America (1990) pueden ser aceptables si se aclara que son para niños.

En 1996 hicieron una película sobre Barb Wire. Ilusos, pensaron que con Pamela Anderson en el rol protagónico sería suficiente para vender. Quizás hubiese funcionado, de haber interpretado un personaje famoso.

The Phantom, un personaje que muchos recordamos con afecto, fue mutilado por Val Kilmer y un guión pésimo. Y en esta oportunidad ni siquiera nos pusieron una chica que nos guste para entretenernos.

The Hulk fue una enorme decepción. ¿Es que no saben de qué se trata ser Bruce Banner? No es de aplastar todo, evidentemente. Aunque se disfruta ver un tipo enorme destrozando tanques de guerra y mutilando soldaditos, es insuficiente.

Las películas y la serie de la década del 90 sobre The Flash, hay que reconocerlo, eran divertidas. Para un niño. He aquí el error: pretender que un adulto que ama el personaje interprete lo mismo que un infante.

Hay que decir algo sobre Superman Returns: mejor si se quedaba en el espacio.

Aunque, sin duda alguna, la peor parte la llevan los personajes creados por el gran Alan Moore.

Una saga enorme de más de 400 páginas se transformó en lo que se ve en From Hell. Puede ser aceptable para el común denominador de la gente, pero para quien leyó la novela gráfica es una verdadera falta de respeto.

The League Of Extraordinary Gentleman fue un fiasco total. No capturaron la naturaleza de la obra y terminaron por hacer una fiesta de disfraces con DJ -efectos especiales- de lujo.

Constantine fue casi un absurdo. El nombre está de adorno. Los que leyeron Hellblazer saben perfectamente que el protagonista es uno de los seres más carismáticos del universo de DC Comics, no la encarnación de la planicie que a la fuerza tuvo que interpretar Reeves.

V For Vendetta puede ser una película aceptable, pero parece que a la hora de escribir el guión olvidaron que se trataba de una obra anarquista.

Este año pretenden estrenar Watchmen. Este es el trailer.



¿Por qué insisten en destruir lo poco bueno que nos dio el mainstream?

Espero que no tarden en estrenar Shadow Of The Bat (tercera parte de la nueva saga de Batman) ya que es lo único en el panorama actual en lo que se puede depositar confianza por precedentes.

Mientras tanto, sólo ruego porque a nadie en Warner se le ocurra hacer una película sobre The Sandman. Neil Gaiman se moriría sólo para revolcarse en su tumba.

¡Odio Todo Esto!

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El Axioma De No-Agresión

Un artículo que tomé de Anarchopedia. Va para las personas que han discutido ideas conmigo.


El Axioma De No-Agresión


por Murray N. Rothbard
traducido por John Leo Keenan

El credo libertario descansa sobre un axioma central: de que ningún hombre o grupo de hombres puede tener el derecho de agredir a la persona o a la propiedad de cualquier otro. Esto puede ser llamado el "axioma de no agresión." "Agresión" es definida como la iniciación del uso, o la amenaza, de violencia física contra la persona o propiedad de cualquier otro. Agresión es consecuentemente sinónimo de invasión.

Si ningún hombre puede agredir a otro; si, en breve, todos tienen el derecho absoluto de ser "libres" de agresión, entonces esto desde ya implica que el libertario lucha firmemente por las que son generalmente conocidas como "libertades civiles": la libertad de expresión, de publicación, de asamblea, y de participar en tales "crímenes sin víctimas" como la pornografía, la desviación sexual y la prostitución (las cuales el libertario no considera como "crímenes" en absoluto, ya que él define a un "crimen" como la violenta invasión de la persona o propiedad de otro). Además de esto, él considera a la conscripción como esclavitud en una escala masiva. Y ya que la guerra, especialmente la guerra moderna, involucra la masacre en masa de civiles, el libertario considera a tales conflictos como asesinatos en masa y, consecuentemente, totalmente ilegítimos.

Todas estas posiciones son ahora consideradas "izquierdistas", en la escala ideológica contemporánea. Por otra parte, ya que el libertario también se opone a la invasión de los derechos de propiedad privada, significa ello también que él, con la misma resolución, se opone a la interferencia gubernamental en derechos de propiedad o en la economía de mercado libre a través de controles, regulaciones, subsidios, o prohibiciones. Pues si cada individuo tiene el derecho a su propia propiedad, sin tener que sufrir una depredación agresiva, entonces él también tiene el derecho de regalar su propiedad (legado y herencia) y de intercambiarla por la propiedad de otros (contrato libre y economía de mercado libre), sin interferencias. El libertario favorece el derecho a la propiedad privada sin restricciones, y al intercambio libre, por lo tanto, a un sistema de "capitalismo laissez-faire."

En la terminología actual, nuevamente, la posición libertaria con respecto a la propiedad y la economía sería llamada "extremadamente derechista." Pero el libertario no ve ninguna inconsistencia en ser "izquierdista" en algunos temas y "derechista" en otros. Por el contrario, él ve a su propia posición como virtualmente la única consistente, consistente en nombre de la libertad de cada individuo. ¿Por qué cómo puede el izquierdista estar opuesto a la violencia de la guerra y al reclutamiento mientras al mismo tiempo apoya la violencia de la imposición de impuestos y al control gubernamental? ¿Y cómo puede el derechista pregonar al son de la trompeta, su devoción a la propiedad privada y a la libre empresa mientras al mismo tiempo está favoreciendo a la guerra, al reclutamiento y a la proscripción de actividades y prácticas no invasivas que él considera inmorales? ¿Y cómo puede el derechista favorecer un mercado libre mientras no ve nada improcedente en los vastos subsidios, distorsiones e ineficiencias improductivas que atañen al complejo industrial-militar?.

Nota del traductor: Rothbard escribió en 1973 el libro titulado, "Hacia una nueva libertad: El manifiesto libertario" ("For a New Liberty: The Libertarian Manifesto"), y una versión más extensa del mismo en 1978, de 333 páginas. Lo de arriba es un breve extracto que define qué es un libertario, capítulo 2 ("Propiedad e intercambio"), página 23, de la segunda versión del libro.

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Ana, Una Vieja Enemiga

Sí, me repugna. ¿Tu cuerpo? No; me repugna que esto pase, me repugna que el sistema mate gente de hambre aún cuando tiene dinero para comer.

Me repugnan las enfermedades que el común denominador de la gente llama histeriqueo.

Me repugna que te metás el cepillo de dientes en la garganta cuando hay gente que se desintegra en África por no tener lo que vos vomitás.

Me repugna que mi sobrino de 8 años no quiera comer, influenciado por lo que los mass media le dicen que debe ser.

Me repugnan los modelos que el establishment nos vende en esta saturación de entretenimiento ideado para inhibir cerebros, para evitar que nos cuestionemos hasta lo más básico.

Me repugnan los sitios en la red que apoyan y aconsejan esta conducta; es la última barrera de defensa para la libertad de expresión, pero los mensajes de odio y los mensajes estúpidos siempre están ahí. Y no sé como evitar que las personas influenciables caigan en eso sin censurar a nadie.

Me repugna Ana, la diosa de la anorexia, y el modo en que mutila la vida de sus devotas.

Yo adoro las curvas. Pero lo que a mí me guste no tiene que ser importante.

Consciencia.

¡Odio todo esto!

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Persépolis (Marjane Satrapi)

Un Preámbulo

Tenés 11 años y dormís cómodamente en tu cama. Han sido tiempos difíciles, pero no imposibles. Afuera pasan cosas malas. Pero vos estás adentro. Te protege tu familia. En los cielos, Dios vela por vos.

Hasta que estalla la revolución. El Sha, elegido por la divinidad, es sacado a patadas del trono y se instaura la República de Irán.

El horror está a punto de comenzar.

Los Hechos

Persépolis (capital de Persia, hasta que Alejandro Magno la quemó en una noche de borrachera, según Plutarco) es una obra autobiofráfica de la artista iraní Marjane Satrapi, educada en una familia de clase alta, parte de un linaje real (su bisabuelo fue el último rey de la dinastía persa de los Qadjar) y poseedora de una inquietud intelectual que la aborda y desborda desde la infancia.

La obra si divide en cuatro tomos que abarcan distintos períodos de la vida de la autora.

La primera parte comienza en 1979, cuando Marjane tiene 10 años y atestigua la revolución, la caída del Sha y la liberación de los prisioneros políticos. La rebeldía de la niña la lleva a tratar de comprender el mundo que la

rodea, cosa nada sencilla al tratarse de un cambio social y cultural de tal magnitud.

La segunda parte cubre el período 1980-1984 y da testimonio de la guerra entre Irán e Irak, matizado con las vivencias diarias de la ya adolescente Marjane, su intacta rebeldía, su temprana afición por la música de Iron Maiden y la denuncia de la discriminación de género.

La tercera parte cubre el período 1984-1989, lustro en el que la joven reside en Austria. Así veremos sus peripecias en occidente, su descubrimiento del punk, los desengaños amorosos, una etapa en la que vive en la calle y la constante mirada acusadora del oeste.

La cuarta y última parte narra su regreso a Irán y sus estudios de bellas artes en Teherán, donde debe volver a vivir bajo un régimen déspota tras conocer el miedo, las miserias y las virtudes de occidente.

En buena medida, más allá de lo anecdótico, Persépolis constituye un testimonio sobre un cruento episodio de la humanidad, así como una denuncia sobre la violencia de género ejercida por los integristas islámicos. El fanatismo religioso impregna las páginas, pero con cierta falta de rigurosidad, ya que jamás se muestra de modo explícito el mecanismo de manipulación, ese chantaje emocional con el que se somete al pueblo por dentro.

Premios

• Prix du Lion, Bélgica 2000.
• Premio autor revelación, Angoulême 2001.
• Premio al mejor guión, Angoulême 2002.
• Primer premio de la paz Fernando Buesa Blanco, Vitoria 2003.
• Premio Harvey a la mejor obra extranjera, EEUU 2004.

Sobre La Autora

Marjane Satrapi es hija única en una familia de Teherán de talante progresista, descendiente de la dinastía Kayar, que reinó en Persia de 1781 a 1925, hasta que su último representante, Ahmad Shah, bisabuelo de Marjane Satrapi, fue depuesto en 1925 por Riza Pahlavi. Satrapi estudió en el Liceo Francés hasta la supresión de los colegios bilingües por las autoridades islámicas surgidas de la revolución de 1979. Ella y su familia, simpatizantes de la revolución antes de que adquiriera un carácter islamista, vivieron con dolor las restricciones de las libertades individuales, la represión, la imposición del velo femenino y el estallido de la guerra Irán-Iraq, que el nuevo régimen utilizó para consolidarse.

En 1983, cuando tenía 14 años, sus padres decidieron enviarla a estudiar al liceo francés de Viena (Austria), para que pudiera completar su educación laica y para permitirle desarrollarse en un ambiente menos opresivo que el de su país natal. Marjane no hablaba alemán, pero en ese momento era más fácil para un iraní conseguir un pasaporte para Austria que para Francia. Tras completar los estudios primarios regresó a Irán para estudiar Bellas Artes, pero poco después decidió marcharse a Francia, y desde entonces reside en París.

Se introdujo en el mundo del cómic de la mano del dibujante y guionista David B., quien le sugirió narrar de este modo sus recuerdos de infancia en Irán. Nace así Persépolis, una obra que arranca en los momentos finales del régimen del sha y que da cuenta de las dificultades de vivir bajo un Estado teocrático, inventando maneras de seguir viviendo una vida laica a pesar de la vigilancia de los guardianes de la revolución y de los vecinos oportunamente convertidos a un islamismo más militante que el del propio gobierno. La obra, publicada en cuatro volúmenes, tuvo un gran éxito de crítica y público y animó a su autora a seguir por el camino de la historieta. En 2003 publicó Bordados, un cómic sobre las mujeres iraníes que fue nominado para el premio al mejor álbum en el Festival del Cómic de Angulema de 2004. Bordados no obtuvo el premio, pero sí lo hizo su siguiente obra, Pollo con ciruelas.

FUENTE: Wikipedia

Persépolis: La Película

Eso, hicieron una película. Acá les dejo el trailer.

Si alguien quiere ver la película completa, le sugiero ver este enlace. Ya saben, se corta a los 72 minutos, así que a los 67, mejor reiniciar el modem para que cambie la IP, luego hacen un refresh a la página y siguen viendo desde donde lo dejaron.

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Prólogo Al Paraíso

NOTA: Este relato carece de toda relación con la novela "Sueña Conmigo", fue escrito antes y no afecta en lo más mínimo la continuidad de tal obra.

Prólogo Al Paraíso -Autor invitado: John Milton-

...y el mundo ardió a nuestro alrededor. En medio de la encrucijada donde agonizaban aún los arcángeles, los esclavos de El Creador, él encendió un cigarrillo ruso y me miró fijo a los ojos.

Él.

El primero de todos nosotros.

La viva materialización de un puñado de voluntades.

El más odiado.

El brillante lucero del alba.

-Dimito, viejo amigo-me dijo, helándome la sangre.

-No llegamos hasta acá para rendirnos.

-No es el punto. Estoy cansado. ¿Cuantos permanecen en pie? ¿Dónde están ahora los que me vieron caer?

¿Que fue de tu ejército sin líderes? La legión fue desintegrada, Soñador. Este es el fin.

-¿Entonces?

-Entonces es hora de emprender el viaje. Consideralo mi retiro permanente. Doná el dinero de mi jubilación a alguna de tus obras de caridad, no me importa. Estás solo ahora, ¿sabes?

-Siempre lo supe.

-Adiós, Soñador. Ten esto, un último auxilio a tu revolución

Mientras el gélido metal se materializaba en mi mano, Lucifer extendió sus alas cubriendo de luz la inmensa oscuridad y se desvaneció en el cielo, rumbo a Venus, rumbo a su hogar.

Miré la espada en mi mano. Una herramienta arcana forjada en el tártaro por monjes ciegos que jamás fueron torturados. Tuvo muchos nombres a lo largo de la historia. Yo le llamé Rencor.

Y avancé caminando sobre la corriente de sangre que tiñó de carmesí la realidad, entre los cadáveres de sus soldados; entre los cadáveres de mis amigos. Quienes dieron su vida no por mí ni por el mundo.

-Esto termina hoy-murmuré, sabiendo que podía oírme.

El templo, otrora orgulloso símbolo del divino poder de El Creador, era apenas una ruina que se resistía al desmoronamiento. La corrupción que habían sembrado en la humanidad se había apropiado de ellos.

Pero ya no había humanidad. Nadie volvería a adorarlos. Yo, el soñador, último de los hombres, me negaba a arrodillarme.

Abrí lo que quedaba de la gran puerta de una patada y avancé hasta la sala del trono.

Lo vi y no me sorprendi. Estaba hundido y demacrado. No era nada. Porque nunca valió nada. Rencor rugía en mi diestra.

-Soñador... impertinente hasta el final-murmuró.

-¿Acaso no siempre ha sido así, Yaveh?-cuestioné.

-No. No siempre fuiste así. Ninguno de ustedes fue así antes. Ni siquiera El Lucero Del Alba. ¿Qué fue de él,

Soñador? ¿Cual fue el destino de la mejor de mis obras?

-Estaba cansado. Decidió extinguirse en la nada. Está más allá de tu voluntad ahora.

-Como todos-dijo, sin emoción alguna.

-Como todos.

-Veo que traes en tu mano una de mis viejas obras.

-Rencor-dije entre dientes, observando con frialdad la espada que comenzaba a arder en mi mano.

-Era un seguro de vida. Puse mucho de mí mismo en ella. Del mismo modo que el mundo debía estar repleto de dolor, para que ustedes se vieran forzados a elegir entre sus pasiones y su amor a mí, también debían elegir refugiarse en mi voluntad. Podrían haber elegido que ya no esté. Para eso cree la espada. Y por ese mismo motivo la custodió mi peor enemigo.

-El que no podía entrar acá.

-Sí...

-Porque a este lugar sólo puede entrar quien te ame. Contradictorio, Yaveh. No podía ser de otra manera viniendo de vos.

-Soñador... incluso los dioses temen morir. Pero más miedo me da esto. La soledad. Por eso los cree a ustedes. Mi rebaño.

-Ya no quedan ovejas.

-Ya no quedan ovejas. Sólo vos y yo. Los últimos.

-Toda buena fiesta debe terminar con dos tipos solos y una botella de whisky.

-No beberé. La fiesta terminó, se marcharon los invitados. Pero no fue buena. Reservá ese trago para tu larga

estancia en lo que queda del universo, Soñador. También yo estoy muy cansado. Termina con esto, por favor.

Te lo pido de un hijo de puta a otro.

-Adiós.

Clavé la espada es su putrefacto pecho y Rencor atravesó el corazón de Dios. Luego, la nada y el todo.

El vacío.

La soledad.

Era el último hombre de la tierra; el último habitante de la tierra

Me senté y tomé mi whisky. Arrojé la espada, ahora inútil, donde no molestara. Y entonces, visualizando lo bueno que tuvimos y olvidando lo malo que nos impusimos, los busqué a todos en mis recuerdos. Me recosté en el templo derruido, concentrado en lo que debiera haber sido siempre.

Y entonces soñé...

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Ouija / La Humana Miseria

Esto no es ni pretende ser una obra de terror. Tampoco lo contrario.

23 horas.

Bajo en busca de lo que tanto ansío: milanesas, papas fritas y un vaso grande de negro líquido imperialista (pa’no hacé publicidá, vió)

A media escalera escucho el maldito repiquetear. No, no son los pasos de un negro cuervo que ha ido a posarse en el busto de palas en mi cuarto (en mi cuarto quisiera tener otro tipo de busto a mi disposición, ahora mismo).

Es el maldito y odiado teléfono.

Atiendo, a sabiendas de mi inmediato arrepentimiento.

-Clínica de reconstrucción facial Cursed Wolf Limited, ¿en qué puedo ayudarle?

-¿Diego?

-Diego no está, señor. Soy Sahira Seren, la secretaria importada de Egipto.

-¿Sos vos?

-¡Que soy Sahira!

-¡Dejáte de joder, boludo, que estoy asustadísimo!-dice mi interlocutor.

-Bueh… ¿que pasa, chabón, dónde es el incendio?

-Tenés que venir a casa, man.

-¿Alguna rubia preciosa entre 20 y 30 años?

-En serio, tenés que venir.

Notando el temblor en la voz de mi amigo decido apelar a la seriedad.

-Mirá… todavía no comí nada, no me bañé, tengo cosas que terminar y me estoy quedando sin puchos. ¿Qué pasa que estás tan empecinado en que vaya?

-Es… complicado explicarte por teléfono.

-Es complicado ayudarte si no sé que pasa.

-J está asustada. Quiere que vengás VOS.

Maldigo mi moral y mis debilidades.

-Voy para allá.

Me preparo en menos de un minuto y salgo, mochila al hombro, a la calle, con rumbo a un aburrimiento desconocido.

Son unas treinta cuadras de trayecto bajo un cielo indeciso. Había una tormenta en camino, pero las gotas fueron escasas. El viento se quedó. El agua podría volver en cualquier momento.

Me ato el pelo para que no castigue más mi cara. Paro en un quiosco. Compro cigarrillos y una botella de medio litro de (JURÉ NO HACER PUBLICIDAD). Continúo en silencio (¿con quien iba a hablar?) por las callejuelas de la inmunda ciudad (¿les conté que los recolectores de residuos están de paro).

Deambulo en la oscuridad, seguro del rumbo a seguir, pero sin convicción alguna del motivo. No es la vieja curiosidad, génesis de mis tormentos, quien guía mis pasos. Eso está claro. ¿Entonces?

Arribo al domicilio en unos veinte minutos, refunfuñando y de mal humor. Toco el timbre. Oigo unos pasos. Alguien corre hacia la puerta. Me atienden desesperadamente.

-¡Al fin llegaste!

-Tranquilo. ¿Me vas a decir qué carajo pasa?

-Rápido, entrá. Te necesitamos.

Recorro el pasillo caminado mil veces con anterioridad, rumbo al living de la casa.

J está sentada en un sillón. Sola. La veo con la cabeza apoyada en las rodillas. No me muestra su rostro.

-¿Qué está pasando acá?

Mi voz la sobresalta. Ahora la veo. Está llorando. Mi sangre se congela de pronto. Murmura mi nombre y se pone de pie. Viene hacia mí. Me abraza. Nada puede estar bien.

-Vamos a la cocina, tenemos que hablar-me dice R, mi amigo, el que me arrastró acá.

Descubro que no estamos solos. Hay otras dos personas, desconocidas para mí. Nos presentan con celeridad.

Estoy confundido.

R y yo nos apartamos del resto.

-¿Me vas a explicar qué pasa de una buena vez?

-Mirá… creo que hicimos una cosa muy estúpida…

-Viniendo de vos, no me sorprende. ¿Qué le pasa a J?

-Dejá los comentarios hirientes. Tiene los nervios destrozados.

-¿Pero por qué?

Las invitadas.

-Ellas dos… bueno, las conocí hace un mes, nos hicimos amigos, vos entendés…

-Vos le llamás amigo a cualquiera-le reprocho.

-Bueno, la cosa es que hoy las invité acá. Como estaba por llover y nadie salía…

-Al grano, man.

-Les gusta la oui-ja, juego de la copa, tirar las cartas. Esas cosas.

No le respondo. Si lo hago, mi puño terminará corrigiéndole la cara a mi gusto.

-Hicimos lo de la copa, parecía… no sé, no creo mucho en eso…

-Sabés que J se asusta fácil. Lo sabés de memoria.

-Es que parecía un buen modo de matar el tiempo… vos entendés…

-No. No entiendo. Sabés que J se asusta fácil-remarqué.

-Pero… nunca lo habíamos hecho y…

-Sabés que J se asusta fácil-interrumpí, terminante.

-Es… es que…

-Dejá de tratar de justificarte. Decime qué pasó de una buena vez.

-Hicimos el juego. Todo iba bien, hasta que le preguntaron a la copa qué día iba a morir J…

Un cliché. Infaltable en este tipo de historias. Y conozco muchas.

-¿Por qué hiciste eso?

-No fui yo… fueron ellas… ellas preguntaban…

-¿Sos tan pelotudo que no te avivaste que eso funciona con alguien que guía la puta copa con el dedo?

-No… no era así… no la movieron ellas…

-No estoy de humor para historias de brujas, R.

-Es que… mirá, preguntaron y la copa respondió. Dio una fecha.

-¿Día de los muertos? ¿navidad? ¿año nuevo? ¿su cumpleaños?

-No. Nada de eso. Dijo veinte de enero de 2009.

-El lunes.

-Sí… pero eso no es todo…

La bestia reclama sangre. Su sangre. Cierro el puño. Mis nudillos quieren probar la resistencia de su esternón. Paciencia. Luego habrá tiempo para castigos y furias.

-J se asustó, se lo vi en la cara, pero no terminamos ahí-prosigue-ellas preguntaron más cosas… le preguntaron quien era…

-¿Shakespeare? ¿Hitler? ¿Satanás?

-No, tampoco… dijo que era el abuelo de J.

-El abuelo de J no está muerto, tarado. Yo conozco al viejo.

-El abuelo paterno…

Silencio. Esta vez él tiene algo de razón. Quizás logre salvar sus huesos, después de todo.

-¿Y qué pasó luego?

-Empezaron a hacer preguntas para ver si era cierto… cosas personales…

-Todo puede ser averiguado. Todo puede estar montado. Todo debe estar planeado por estas dos, chabón.

-No… preguntaron cosas que J sabía… que ellas no podrían haber sabido…

-Explicate.

-Le preguntaron como le decía cuando era chica.

-Eso se puede averiguar, no es tan difícil.

-¡Pero si la conocieron hoy!

-¿Y?

-Dejá de lado tus teorías sobre conspiraciones, Diego, esto es real, no un escenario político para debates impopulares.

-No seas…

-Le preguntaron otra cosa… algo raro… que por qué estaba ahí… acá…

-Entonces…

-Entonces dijo que para terminar lo que empezó, que ahora ya no tiene nada que perder. El infierno, no sé.Ahí fue cuando J estalló en un grito histérico y salió corriendo. Nos asustamos todos. Yo corrí atrás de ella. Pasó media hora llorando en el ropero, escondida. Hasta que habló y pidió que vinieras.

-Son unos inútiles. Sinceramente, creo que voy a matarlos a todos.

-Esperá loco. No entendemos lo que pasó. Pero dejamos la sesión sin cerrar. Hace una hora y media que estamos escuchando ruidos desde la biblioteca.

-Me importa tres carajos la biblioteca, la copa, los ruidos y el fantasma de Mussolini. ¿Sos estúpido? ¿no te das cuenta de lo que pasó, de lo que significa algo así?

-¡No entiendo nada!

-Y sí… vamos a hacerlo fácil: ese viejo era un mal tipo, J no guarda un buen recuerdo de él. Era un alcoholico y un violador, se pasó tres días violando a la abuela de J, su padre estaba ahí, en la casa, y tuvo que seguir su vida normal mientras todo pasaba. Tiene una larga lista de complejos y problemas mentales causados por esa y otras experiencias. Hace unos años fue al psicologo y le removieron mucha mierdas, recuerdos reprimidos y demás. No te das una idea del infierno que se desató.

-No entiendo…

-El padre de J entró en estado de ira. A veces le agarraban ataques violentos, rompía cosas, no se podía razonar con él. Una vez lo vi. Y ni yo pude contenerlo.

-¿No?

-No.

-¿Vos no pudiste?

-No. No pude. Traté, pero de un empujón me hizo volar cuatro metros. Me limité a sacarla de la casa y dejar que él se desquite con los muebles.

-¿La lastimó?

-A J no. A su madre, una vez. Así que escucháme con atención. Si puedo probar que estas dos minas planearon esto y vinieron a remover las desgracias ajenas para divertirse te juro que…

-Eso es imposible.

-Todo es posible.

-¿Me podés explicar de una vez?

-La puta que te parió, R. Lo que supuestamente dijo el espíritu… ese tipo violó a varias personas. Todos familiares. Y nunca lo denunciaron porque le tenían miedo. Pero les jodió la vida a todos. ¿Entendés? Decir algo como “voy a terminar lo que empecé” es lo mismo que decir “te voy a agarrar en plena madrugada, te voy a amordazar, te voy a atar a la cama y te voy a violar a mi antojo y nadie puede hacer nada para evitarlo, porque ya estoy muerto. Y por cierto, vos te vas a morir pasado mañana”.

-Pero…

-Pero nada. La jodiste bien esta vez.

-Yo no sabía…

-No importa.

Fui a la cocina y J me abrazó con una fuerza que nunca imaginé que pudiera tener.

-Dejaron la sesión abierta… se escuchan ruidos…-murmuró en mi oído.

Respiré profundo y decidí comportarme como lo haría si fuese la persona que ella cree que soy.

-No te preocupes, yo me encargo-le dije.

Fui a la biblioteca sin mirar a las dos amiguitas de R. Entré y vi el tablero y la copa en la mesa. Me senté, encendí un cigarrillo y contemplé una prueba más de la estupidez humana. Hasta que un ruido me sobresaltó.

Mis ojos ya se habían acostumbrado a la oscuridad, así que no me fue difícil ver que ocurría.

La puerta de vidrio que da al jardín estaba siendo acosada por Arturo, el gato de R. Quizás los ruidos eran reales, a fin de cuentas.

Me incorporé, abrí la puerta y dejé entrar a la mascota. Luego me dirigí al juego y deposité todos los fragmentos del improvisado tablero en el cenicero. Lo incineré todo. La copa la estrellé contra una pared. Y eso fue todo.

Busqué a J, decidido a irme de una buena vez. Afuera llovía nuevamente, pero no me importó. Bajo el chaparrón nos dirigimos hacia una estación de servicio cercana. Compré una gaseosa y nos instalamos en una mesa.

-¿Qué creés?-me preguntó ella.

-Creo muchas cosas. Pero nada de esto es real.

-Yo…

-Ya sé lo que me vas a decir, pero no te preocupes. No puede hacerte daño ahora.

-Fui una de las pocas que no tocó nunca. Por falta de tiempo más que por otra cosa, creo.

-Ya no puede, eso es lo que importa.

-¿Y si estuviera acá?

-Tendría que vérselas conmigo antes de tocarte un pelo.

-¿Y si muero pasado mañana?

-No sucederá. Hay cientos de historias así. Aunque fuera real, aunque fuera un espíritu, no podría dañarte.

-¿Alguna vez jugaste?

-Sí.

-¿Pasó algo?

-Yo movía la puta copa para asustar a los demás. Porque era un crío y estaba aburrido. Nada de esto es serio, J.

-Las cosas que dijo… ¿Cómo podía saber el modo en que me llamaba cuando era chica?

-A la mayor parte de la gente que se llama como vos le llaman así en la infancia. Es sugestión.

Ella me miró, escéptica. A mi izquierda, por el ventanal, vi pasar a las dos amigas de R.

-Ya vengo, no te vayás-le dije a J y acto seguido salí a la calle.

Esperé unos segundos para estar seguro de que nadie me vería desde el local y las abordé.

-Ustedes dos.

Las sorprendí. Estaban riendo antes de mi irrupción.

-¿Sí?-preguntó una de ellas.

-Hicieron mucho daño esta noche con sus mentiras.

-¿Nosotras?

-Ustedes. Ese juego. La actitud. La falsedad. Todo.

-No es para tanto. El juego es muy real.

-Nada de lo que me contaron está vinculado a ningún fantasma.

-Bueno… no pudimos hacer contacto así que decidimos animar la cosa un poco. Pero el juego es real.

-¿Llaman a eso “animar la cosa”? ¿para ustedes fue una fiesta?

-Nos invitaron a divertirnos. Eso hicimos. Y la noche aún es joven.

-Mira-tomó la palabra la otra-nosotras nos ganamos la vida con esto. Tendrían que darnos las gracias por

haberlo hecho gratis, nene.

-¿Entonces de eso se trata, de estafar a la gente, pero como acá no se llevaron una moneda hay que tomarlo como un obsequio?

-Cuando lo decís de esa manera…

-¡Callate! No tienen idea de cuanta mierda removieron.

-Normalmente estas cosas no pasan. Al menos, no tan rápido.

-Jodete, puta-les doy la espalda y regreso con J.

Entro a la estación de servicio y pido los clasificados del diario. Vuelvo a la mesa.

-Llamá a R y pedile el número de teléfono de esas dos arpías-le dijo a J.

-¿Qué?

-Hacelo. Tengo una teoría.

Busco la página de servicios esotéricos. Segundos después llega a mi celular un sms de R con la información pedida. Comienzo a comparar los anuncios con el número que me dieron.

Bingo.

Se lo muestro a J.

-Estaban abriendo el camino. Sugestionándolos para terminar por sacarles plata. Como una línea de cocaína, la primera siempre es gratis. Los problemas vienen con las dependencias. Aunque creo que esta vez el asunto se les fue de las manos. Te dijeron generalidades. No sabían nada de vos, pero parecen conocer bien la conducta humana.

-Cuando las agarre…

-Dejá, ya tuve suficiente bronca por una noche.

Ella me sonríe. Por un segundo me siento un héroe.

-Gracias. Por todo.

-No hace falta, mujer. Nada más prometeme que la próxima vez que reclamés mi presencia va a ser para tomar una cerveza y no para que me toque hacer de John Constantine Latino.

Ella ríe.

Afuera ya no llueve. Es hora de volver a la madriguera y dejar un testimonio de lo ocurrido.

Fantasmas… ¿quién los necesita?

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